La Ruleta

... y otras adicciones

2008-06-05T19:28:00.005-05:00

Por definición, todas las adicciones son enfermizas y, por tanto, perjudiciales. Se supone que es algo que no puedes controlar y que termina afectando otros espacios de tu vida cotidiana. Dice el diccionario de la Real Academia de la lengua Española en su segunda acepción para ‘adicción’ que es una ‘entrega, una adhesión desmedida’. Así planteado no puedo hacer otra cosa que confirmar que no soy adicta al café ni al vino. Sin embargo, tengo algunos gustos desmedidos por ciertas cosas, aunque sólo dos pueden calificarse de ADICCIONES: la lectura y la música.

No recuerdo desde cuándo empecé a leer, sé que fue cuando estaba en la primaria y era una niña solitaria, gordita y de lentes que pasaba las tardes leyendo las aventuras de Trixie Belden (o sea, no era la típica niña deportista que juega con los vecinos… para nada). El caso es que no me imagino sin esta adicción. No imagino qué opiniones tendría, qué haría en mis momentos de tristeza, aburrimiento, vacío. Muchos de mis conceptos, de mi propia forma de entender el mundo, han sido forjados en horas de soledad y diálogo con muchos autores con quienes ahora tengo una gran deuda espiritual. Dirán ustedes, como mucha gente me ha dicho, que esta es una adicción ‘buena’. Tal vez, si la comparamos con otras que son mucho peores.

Pero en mi caso, tengo que reconocer que es una adicción seria y que como tal afecta otras áreas de mi vida cotidiana: paso mucho tiempo leyendo, gasto mucho dinero en libros (al menos proporcionalmente con el ingreso que percibo), acumulo libros, tengo rendimientos bajos en la oficina porque hay veces que me quedo literalmente sin dormir por estar leyendo (esta semana gracias a Doris Lessing andaba yo escribiendo hasta con faltas de ortografía al día siguiente, porque no hubo café ni menjurje capaz de despertarme), muchas ocasiones prefiero la compañía de un libro a la compañía de alguien ‘de verdad’. Un libro puede ponerme feliz o puede deprimirme muchísimo, o dejarme pasmada por varios días. Jamás me enamoraría de alguien a quien no le gustara leer.

Creo que con esto de las adicciones, como bien decía alguien en un comentario del post pasado, llega un punto en el que no hay retorno. Recuerdo la película de La Pequeña Costurera (espero que alguien la haya visto): la pequeña costurera era una campesina de China que tenía una vida ordinaria y feliz hasta que dos jóvenes llegan con muchos libros prohibidos por la revolución cultural, le enseñan a leer, le prestan libros y transforman su mundo. Llega un momento en el que ella ya no es la campesina que vimos al principio, ahora tiene muchas dudas, muchas inquietudes, muchas inconformidades. Así que decide dejar su aldea. Cuando va rumbo a la ciudad, su abuelo la alcanza, habla con ella y le dice que la culpa la tienen esos muchachos que han venido a llenarle la cabeza con tonterías. Ella con una mirada súper seria y triste le responde a su abuelo que no, que la culpa es de Balzac.

La lectura suele tener ese efecto: el de sacarnos de la comodidad de una interpretación preestablecida del mundo, para meternos en la angustia de tener dudas y empezar una búsqueda de certezas, que a menudo resulta infructuosa porque las dudas siempre pueden crecer más y se multiplican con facilidad; mientras que las certezas, aunque también resultan poderosas, suelen ser pequeñitas y difíciles de encontrar.

En mi caso, los libros tienen la culpa de que sea tan grinch, de que me cueste tanto encajar en los grupos, de que siempre esté inconforme o indignada con alguna situación, de que me la pase formulándome preguntas dignas de un golpe del oso bipolar aparecido hace unos posts. La culpa de que a veces crea que puedo volar, también.

No Coffee

2008-05-30T20:55:00.003-05:00

Siempre me he considerado una persona "no normal". Entre mis "no-normalidades" está el que no me gusta el café. No es que no lo pueda tomar (como el caso de Nati) o que sus efectos me hagan daño, es simple y sencillamente que no me gusta.
Ya hasta me he acostumbrado a ver la cara de la gente en una conversación común:

- ¿Te sirvó café?
- No, gracias, no tomo café
- ...

- Oye, a ver que día nos vamos a tomar un café
- Mmh, es que... no tomo café
- ...

Y es precisamente esa "no-normalidad" que a veces hasta me ha aislado. Veo a la gente que se va a compartir el café con la demás gente. ¿Y yo? ¿Yo qué comparto? ¿Porqué no hacen un café para los que no nos gusta el café? o mejor aún, ¿porqué no desaparecer al café?
A fin de cuentas es una droga más, es un producto vegetal que afecta al organismo (crea adicción, altera el sistema nervioso, provoca gastritis)

Sí que si, habrá que hacer un compló y secuestrar todas las reservas de café, enterrarlas a la altura de los yacimientos de petróleo y desaparecerlas un rato de la Tierra.

Viva el té, muera el café.

CAFÉ, vino y otras adicciones

2008-05-26T21:36:00.001-05:00

Como podrán ustedes ver, el tema de la quincena es CAFÉ, vino y otras adicciones. Por qué se nos ocurrió el prefijo de café y vino para hablar de adicciones? Pues la verdad no me acuerdo, pero supongo que porque supusimos que eran las ‘adicciones’ más comunes. Ahora, si tomamos que vino igual a alcohol, entonces es probable que estemos en lo cierto. Lo que sí de plano no me logro acordar es de dónde salió lo del café y creo (espero no decepcionarlos estimados lectores) que fue porque el día que elegimos temas andábamos tomando café refill.

Pero de entre todas las adicciones que tengo, debo hacer la aclaración de que ni el café ni el vino entran. Aunque hubo un tiempo en que el café casi – casi. Pero mejor no, y aquí les cuento las tres razones por las que lo abandoné (así me curé del vicio ja!):

Porque antes que iba sola a los cafés a tomar café, leer y de paso sacar anotaciones para mis materias o mi tesis solía encontrarme gente que iba a lo mismo o cosas parecidas y observándolos llegué a la conclusión de que eso es increíblemente intelectualoide. No dudo que en algunos casos sea una conducta auténtica, pero debo decir que la mayoría de mis sujetos de observación eran tipos y tipas que se ponían la ropa más pandrosa que encontraban, se metían a un café cargando libros y asegurándose de que cualquiera pudiera ver la portada de los mismos y después de estar un rato ahí sentados tomando café compulsivamente, se juntaban con gente pandrosa como ellos y se ponían a discutir en voz CONSIDERABLEMENTE ALTA cuestiones bieeeeeeeen elevadas así como “oh no, yo creo que el Gabo (ja, es típico de los intelectualoides decirle Gabo a García Márquez) bla bla bla”. Todo ello por supuesto con ‘cafés y cigarrillos’ en abundancia de por medio (sii, igualito que en la película de Jim Jarmusch). O sea, que el vicio del café, es un vicio adquirido yo diría que en muchas ocasiones a fuerza por los muchos imitadores del Club de la Serpiente.

Después de esto, pues hubo un tiempo en el que de plano en mi casa no podía estar mucho rato, así que mejor cambié de cafés y dejé de ir a los del centro, que son el punto de reunión de intelectualoides. Y en los cafés NO intelectualoides me chocaba que… siempre me encontraba a alguien ‘normal’ y conocido que se acercaba a saludarme y mirarme con cara de sorpresa-espanto-horror cuando se daban cuenta que iba sola. No faltaron las almas caritativas que incluso me ofrecieron pasarme a sus mesas para que “no estuviera solita”. Como si la soledad o el zapato me apretaran el alma. (aclaro que NO ME MOLESTA salir sola, lo que me molestaba era el choucito ése de ‘vienes solaaaaaaa’??)

Finalmente, y ésta probablemente sea la razón más poderosa: porque mi gastritis no tolera más de una taza de café diaria y porque en los cafés siempre me daban ganas de comprar pastelito o galletas, lo cual no era en absoluto bueno para mis finanzas ni para mi peso.

Ya sé que este post estuvo bien piña, pero es que si conozco a alguien que me diga que es “adicto al café” pienso en automático que es un intelectualoide hecho y derecho. Y la verdad es que los intelectualoides no son mis personas favoritas en el mundo.

Conclusión: si no quieren parecer intelectualoides, tomen café sólo si de verdad les gusta mucho el sabor, ni siquiera es bueno para la salud (y de hecho es NO DAÑINO únicamente si se lo toman sin crema y sin azúcar).

Adictos al sufrimiento

2008-05-20T17:13:00.007-05:00

No todos son tan malos

No todo esta mal

No todos son villanos

Queriéndote matar

No todo esta perdido

Ni se va a acabar

La vida es un Pic-Nic

-Hoy tengo miedo. Fobia

Los encuentras donde quiera. En la calle, en el escritorio de al lado, en la parada de la combi, sentados en la Alameda, en el messenger... en todos lados.

Gustan de pensar que todo en el mundo es malo, que la conspiración eterna del universo está hacia ellos. Pero no son felices solamente sufriendo, tienen que compartir su infelicidad con el mundo, pero más específicamente con aquél que encuentren en la calle, en el escritorio de al lado, en la parada de la combi, sentados en la Alameda, en el messenger... en todos lados.

Que la novia lo maltrata, que el papá no le hace caso, que el amigo no le respondió el messenger, que la combi siempre la trae desarreglada... que el mundo está contra él.

Habrá entonces que convertirnos en el Oso Bipolar, y darle unos cuantos:

La Historia desde abajo

2008-05-17T17:46:00.003-05:00

El río de la Historia arrastra y sumerge
a las pequeñas historias individuales,
la ola del olvido las borra de la memoria del mundo;
escribir significa también caminar a lo largo del río,
remontar la corriente, repescar existencias naufragadas,
encontrar pecios enredados en las orillas y embarcarlos
en una precaria arca de Noé de papel.

Claudio Magris.

Como bien contaba Cyn en su post anterior, la Historia es un punto en común entre los tres ruleteros, aunque nuestra relación con ella sea diferente. Actualmente me encuentro haciendo una investigación de historia económica regional, de la que no les platico aquí porque la verdad que no es así demasiado interesante. A mí lo que de verdad me gusta mucho es la historia oral, tema al que dediqué mi tesis de licenciatura (‘historias de vida de mujeres migrantes centroamericanas’). Se trata de escribir la historia del presente, y de entender que, de la misma forma en que nuestro tiempo y espacio condicionan nuestra existencia, nosotros contribuimos con nuestras acciones y decisiones cotidianas a construir la historia de nuestra época.

Por ejemplo, el fenómeno que analicé con esta metodología fue el de migración centroamericana femenina. Nadie puede negar que la migración es un “fenómeno histórico” que en nuestro siglo ha alcanzado una magnitud sin precedentes, sin embargo, lo ‘novedoso’ es analizarlo no desde el punto de vista agregado (como fenómeno social), sino desde el punto de vista individual, porque finalmente quienes emigran, más allá de ser mujeres o centroamericanas, son personas que tienen una historia que contar. Una historia que por otro lado, está determinada en gran medida por las características sociales, económicas, políticas y culturales de su ambiente. Como se ve, es una permanente interacción entre ambos ‘niveles’, el agregado (el tiempo y el espacio como las categorías más importantes) y el individual.

Algo que me gusta mucho es que, como digo en mi tesis: la historia oral, desde sus orígenes, se ha visto como un modo de dar voz a los sin voz, un lugar de expresión para las comunidades excluidas de la cultura escriturística y consideradas por lo tanto inferiores por los cánones occidentales. No es extraño entonces que al hablar de las fuentes orales, la idea remita a culturas primitivas que transmitían sus creencias y tradiciones mediante el habla.

Dado que el objeto de estudio de la investigación son mujeres indocumentadas provenientes de Centroamérica, principalmente de estratos sociales bajos, se considera importante darles a estas mujeres la oportunidad de hablar. Porque, como lo señala Portell, las fuentes orales son condición necesaria (aunque no suficiente) para la historia de las clases subalternas, y no son tan necesarias para la historia de la clase dominante que ha tenido el control sobre la escritura y por eso ha confiado la mayor parte de su memoria a los registros escritos (Portell 1988: 42)

Y como finalmente la historia del mundo también la escribimos los de abajo, creo que es importante plasmar eso; en parte para que la Historia deje de ser una disciplina a favor de la clase dominante, y en parte porque, más allá de un mero conocimiento documental, escribir Historia implica el rescate de la memoria colectiva, de una conciencia histórica que en el futuro (y desde el presente) permita la construcción de un mundo más digno y menos injusto.

Espero haber despertado un poquito su interés por la Historia, desde donde sea que le quieran llegar. Y si no, pues al menos que dejemos de relacionarla con los libros de primaria (insisto con esto porque hasta hace no tantos años yo juraba que la historia era aburridísima y mis nociones de ella se limitaban a mis libros de texto y a la biografía de Benito Juárez) y la veamos con un poquito más de respeto y curiosidad.

De cómo la historia me cierra el paso en cada esquina

2008-05-15T15:18:00.004-05:00

La historia era un tema en común entre los Ruleteros, de ahí que quisimos incluirlo en este espacio. De alguna u otra forma los tres nos hemos topado con la musa Clío en algún momento de nuestra vida, para algunos es una importante de su carrera, a otros, nos llama más como “hobbie”.

A mí la historia me encontró por primera vez en mi pueblo (ya varias veces citado en este espacio) como un encuentro con mis propias raíces, cuando mi abuela me contaba cómo sus familias llegaron hasta ahí, que huían de la revolución (sí, huían), que sus nombres están perdidos en actas de quién sabe qué lugar entre Matehuala y Monclova. Me contaba como era el pueblo a su llegada, lo mucho que ha cambiado, me describía personajes y sucesos que hoy yo guardo en mi memoria celosamente.

El segundo encuentro fue cuando mi maestro de sexto de primaria hizo una monografía del pueblo y todos los días nos contaba sus avanzas, él nos hablaba de tiempos más remotos (que nada tenía que ver con nuestro libro de historia que siempre, lo confieso, me pareció aburridísimo), de indios nómadas, de leyendas, de hombres que pisaron ese mismo suelo.

En secundaria, un maestro (de historia, paradójicamente) aseguraba que nuestro pueblo no poseía ninguna valor histórico, y yo, con toda la indignación del mundo le nombre lugares, personajes y sucesos que en ese momento no sé de dónde saqué.

Ahí me entró la espinita, ahí quise contribuir al rescate de la historia de mi pueblo, quise que la gente viera más que “piedra sobre piedra” y empecé a leer más al respecto.

El azar o la casualidad o ciertas decisiones me llevaron luego al Centro Cultural Vito Alessio Robles y a enfrentarme al monstruo de la historia, tantas cosas por saber, formas diferentes de verla (como cuando leí por primera vez a don Luis González y González) y desde entonces se me aparece a cada paso. Me lleva en repetidas ocasiones a los Archivos, me interna por horas entre fotos viejas, me llena de olores a viejo.

Lo confieso, no sé ya cuál es mi interés genuino por la historia: ansias de identificar las raíces o simple curiosidad, pero la historia me cierra el paso a cada esquina y yo, tan débil que soy, simplemente me dejo seducir.

Saltillo hace casi 2 siglos

2008-05-13T14:56:00.004-05:00

Foto tomada de Gazeta del Saltillo. Archivo Municipal de Saltillo. Año IX Número II. Febrero 2007

Gracias a Ciudad Posible me enteré de que existe una versión digitalizada del "Diccionario Geográfico e Histórico de América y las Indias del Oeste" (The Geographical ans Historical Dictionary of America and the West Indies), editado en Londres allá por 1814.
Es curioso ver cómo se da advertencia a los viajeros sobre los "peligros" que pueden correr al atravesar los caminos del naciente México. Me hace recordar un poco a las advertencias que recientemente hizo EEUU a sus ciudadanos sobre la violencia en los estados fronterizos.
He aqui el extracto donde aparece la descripción de "Santiago del Saltillo"

SALTILLO, Santiago del. Un pueblo y cabecera del distrito de la provincia y gobierno del Nuevo Reyno (sic) de León en Norteamérica. Pertenece al obispado de Guadalajara, y es un paso necesario para aquellos que viajan a Durando y Parral desde las costas del Golfo de México. Desde la orilla de las costas hasta dicho lugar son cerca de 148 millas). Los mismo viajeros pueden también recorrer la ladera de un angosto camino de dos leguas en un sitio conocido como la Cuesta de los Muertos, donde habitan naciones de indios bárbaros -los Tobosos y los Gavilanes- que perpetran asesinatos increíbles y depredan a los viajeros. Está ubicada 75 leguas al oeste con una ligera inclinación al sur de la capital.
(Este pueblo, que, de acuerdo a Humboldt, pertenece a la Intendencia de Durango, está rodeado por planicies áridas, en las cuales los viajeros sufren mucho a causa de la escasez de agua. La meseta en que está situado Saltillo, desciende hacia Monclova, el Río del Norte, y la provincia de Texas, donde, en lugar de maíz europeo, encontramos solamente campos llenos de cactus. Población, 6000)

Y antes de cerrar mi participación en este tema, quiero incluir esta foto que quizás no tiene que ver mucho con el post, pero me pareció parte importante de la historia de la ciudad, y que también ha desaparecido. Es una foto del Lago México (actual Lago de la República) que está en la Alameda Zaragoza. Antes (y cualquier persona mayor de 40 años lo puede confirmar) había lanchitas y las familias podían pasear tranquilamente en ellas, como si fuera Chapultepec, nada más que en chiquito. Las fotos las tomé de la versión digital de la Gazeta del Saltillo, que pueden consultar aquí

Foto tomada de Gazeta del Saltillo. Archivo Municipal de Saltillo. Año IX Número III. Marzo 2007

Entendiendo la Historia (y de paso un poco de nuestra historia)

2008-05-09T13:39:00.004-05:00

Lo confieso, entre mis muy diversos intereses académicos, la Historia ha tenido un lugar predominante durante ya varios años. Como seres humanos finitos, nuestra existencia está condicionada por dos variables: el tiempo y el espacio. De ahí que sea tan importante entender, aunque sea un poco, ambas cosas. Y para ello, necesitamos echar mano de la Historia, no hay más. No podemos dejarla fuera si pretendemos entender por qué es taaan diferente ser mujer de 23 años en México en el 2008 que ser mujer de 23 años en México en el siglo XIX. O bien, porque es distinto ser mujer de 23 años mexicana a ser mujer de 23 años afgana

Dado que soy mujer mexicana de 23 años, y me interesa muchísimo entender quién soy y por qué soy de cierta manera, antes de ir con el analista a hablar horas y horas de mis particularidades (de mis características individuales e incompartidas), debo empezar entendiendo qué significa haber nacido aquí, y en esta época.

Como desde que tengo uso de razón (jaja, bueno, al menos en teoría) he estado ligeramente obsesionada con el tema de la identidad, creo que esa fue la primera razón por la que me acerqué a la Historia. Pero o sea, a la Historia en serio, más allá de las muy lamentables enseñanzas de primaria en donde se ‘contaba la Historia como un cuento’, con una siempre clara división entre los buenos y los malos.

***
Aunque la Historia como disciplina científica debe ser lo más objetiva posible, por lo general independientemente de la interpretación que se le dé, nos lleva a preguntarnos qué hay detrás de todos esos hechos, quién mueve los hilos de la Historia, nos conduce a la búsqueda de una metahistoria.

Una de las primeras cosas que creo que es indispensable entender, prosiguiendo con esta especie de análisis deductivo (ir de lo más general a lo más particular), es las dos visiones muy diferentes de esta disciplina que se tiene en Oriente y en Occidente.

En Oriente, particularmente en las religiones indoeuropeas (el budismo e hinduismo entre las principales) se tiene la concepción de una Historia cíclica (les suena aquello del ‘eterno retorno’??). Es decir, la Historia es algo que da vueltas, avanza en ciclos y no tiene principio ni fin, sino que los mundos diferentes surgen y desaparecen en un eterno intercambio entre nacimiento y muerte.

Por el contrario, en Occidente, las religiones que parten del semitismo (judaísmo, cristianismo e islamismo entre las principales) tienen una versión lineal de la Historia. La Historia tiene un principio, y tendrá un fin. Nada vuelve, nada se repite y todo viaja hacia su final, sin retorno, sin nuevas oportunidades. En estas religiones, por supuesto, la idea principal es que Dios es quien escribe la Historia e interviene en ella constantemente, guiándola hacia el final predeterminado.

Como ven, así a muy grandes (y burdos) rasgos, ambas ideas son opuestas y tienen importantes implicaciones en la concepción del mundo. Y como ven, la forma en que cada quien interprete la Historia irá necesariamente ligada a la forma en que interprete su propia historia personal.

De la llegada del ferrocarril

2008-05-07T23:29:00.001-05:00

En diciembre de 1883, representantes de la congregación de Castaños junto con la Compañía de Ferrocarril Internacional Mexicano, firmaron un acta en la que se permitía el paso de la vía del ferrocarril, así como “poner la estación entre la referida población y las lomas, al pie de las cuales se encuentra el camposanto” a la que le designan 200 metros de largo y 400 de ancho, además la comunidad le cede “un surco de agua, el cual lo tomará de la saca que comúnmente llamamos de los ´Sauces’ que es el más alto”.

El documento está firmado por Juan C. C. Hill, de la compañía de Ferrocarril y Telésforo Fuentes, representante de la Congregación, y algunos habitantes de la población. Cabe destacar que entre los presentes se encontraban curiosamente personajes que se recuerdan como parte importante en la historia de la comunidad: Ildefonso Fuentes, el mismo Telésforo Fuentes y Avelino Fuentes.

Cuando el 20 de abril de 1884 pasó por primera vez el ferrocarril por Castaños contaba con alrededor de mil habitantes, el poder económico se centraba básicamente en cuatro familias: Cantú, de Hoyos, Fuentes y Villarreal, eran dueños de tierras y comerciantes. Los demás habitantes se dedicaban en su mayoría a la agricultura, algunos eran pastores y artesanos, pero también había un zapatero, un curandero y una profesora. Las mujeres no contaban con otra profesión que la de amas de casa.

Con base en un censo de principios de siglo xx, se infiere que los hombres empezaban a trabajar desde los doce años y sólo algunos integrantes de las familias privilegiadas sabían leer y escribir. Las mujeres contraían matrimonio entre los 18 y los 20 años y el índice de mortandad era de 70 años.

En este contexto, la llegada del ferrocarril, no sólo facilitó el comercio, sino que propició la migración de ejidos y municipios cercanos. Sin embargo, al poco tiempo de su llegada, se fue convirtiendo en el protagonistas de las principales historias populares, de modo que las leyendas, mezcladas con hechos verídicos, le dieron una imagen fatídica que se extendió por toda la región.

Merendero Saltillo

2008-05-05T23:13:00.003-05:00

Mujeres y niños cociendo pan en horno antiguo. El merendero de Saltillo, s/f.
Foto tomada de Gazeta del Saltillo. Archivo Municipal de Saltillo. Año IX Número XII. Diciembre 2007

Quizás sea por la cercanía del lugar a casa de mi abuela, pero el pan de pulque del Merendero Saltillo forma parte de mi historia personal.
El olor del pan recién hecho a las 6 de la tarde anunciaba que ya habían salido del horno los molletes, las empanadas y los corazoncitos. No batallábamos mi hermana y yo en pedirle a nuestra mamá (o en su defecto a nuestra abuela) que nos llevara por pan para merendendar.
La tradición del Merendero es algo que se ha perdido, llevada quizá por el arroyo que ya no pasa a su lado, o por el silbido del tren que se aleja hacia el norte. A decir de los que saben, este sitio data de finales del siglo XIX principios del XX, y se asentaba en lo que entonces eran las orillas de la ciudad, justo frente al panteón Santiago.
Pocos saben que en el merendero no únicamente se vende pan, sino que era un auténtico lugar donde la gente (casi siempre los hombres) podían acudir a merendar (valga la redundancia) y se comían de postre un rico pan de pulque, elaborado en auténtico horno de mezquite.
Hay inclusive anécdotas de que alguna vez Benito Juárez llegó a comer a ese lugar durante su estancia en la ciudad.
Con el paso del tiempo y la modernidad, el merendero se quedó atrás, conservando su fisonomía y mobiliario tal cuales. Fue opacado por el futuro que se impuso primeramente con el paso a desnivel que se encuentra frente a al merendero, y después por la industrialización del pan, más específicamente del pan de pulque.
Todavía hace un año, solamente una persona se dedicaba a elaborar pan de pulque en el último horno de mezquite de Saltillo (cuando menos el último que se dedicaba a comercializar pan). Hoy ese horno se encuentra cerrado, y el olor a pan recien hecho se fue en la última bolsa de corazoncitos.

La infancia falseada

2008-05-03T11:25:00.003-05:00

Con esto de recordar los juegos y juguetes de nuestra infancia creo que nos pasa lo que a todo mundo… que nos hemos puesto nostálgicos y pensando que “oh, qué diéramos por regresar a aquellos tiempo de alegría, inocencia y bla bla bla”. Tal vez un poco también a propósito del pasado día del niño, en el que por todos lados nos bombardean con la idea de que la infancia, qué edad más feliz, los niños qué maravilla, y todos esos clichés que ya nos sabemos. Y bueno, que yo no digo que no me gusten los niños, o que no recuerde mi infancia con cariño y un sabor agridulce. Tampoco digo que debamos perder ciertas características aparentemente infantiles, pero que en realidad son las que nos ayudan a sobrellevar la existencia: lo lúdico y la capacidad de asombro entre las principales. Pero creo, que al igual que la primavera para el amor, la niñez es un lugar común muy frecuente para los bellos recuerdos, y hay que cuestionar un poco eso. Les dejo por tanto este poemita medio grinch y medio largo de Don Mario Benedetti, pero es tan lindo que vale la pena leerlo hasta el final.

LA INFANCIA FALSEADA

Es fácil vaticinar que los propagandistas de la infancia
no van a interrumpir su campaña
quieren vendernos la inocencia
cual si fuera un desodorante o un horóscopo
después de todo saben que caeremos como gorriones
en la trampa piando nostalgias
inventando recuerdos perfeccionando la ansiedad

los geniales demagogos de la infancia
así se llamen Amicis o Proust o Lamorisse
sólo recapitulan turbadores sacrificios móviles
campanarios globos que vuelven a su nube de origen
su paraíso recobrable no es exactamente nuestro
siempre perdido paraíso
su paraíso tan seguro como dos y dos son cuatro
no cabe en nuestro mezquino walhalla

ese logaritmo que nunca está en las tablas
los impecables paleontólogos de la infancia
duchos en exhumar rondas triciclos mimos y otros fósiles
tienen olfato e intuición suficientes
como para desenterrar y desplegar mitos cautivantes
pavores sabrosos felicidad a cuerda esos decisivos
restauradores con destreza profesional tapan grietas
y traumas y remiendan con zurcido invisible el desgarrón
que arruinaba nuestro compacto recuerdo de cielo

sin embargo un día de éstos habrá que entrar a saco
a la podrida infancia no el desván
allí apenas habitan los juguetes rotos
los álbumes de sellos el ferrocarril rengo
o sea la piel reseca de la infancia
no las fotografías y su letargo sepia
habrá que entrar a saco en la miseria
porque la infancia
además del estanque de azogada piedad
que a cualquier precio adquieren
los ávidos turistas del regreso
además de la espiga y la arañita
y el piano de Mompou
además del alegre asombro que dicen hubo
además de la amistad con el perro del vecino
del juego con las trenzas que hacen juego
además de todo eso
tan radiante tan modestamente fabuloso
y sin embargo tan cruelmente olvidado
la infancia es otra cosa

por ejemplo la oprobiosa galería de rostros encendidos
de entusiasmo puericultor y algunas veces
de crueldad dulzona
y es (también la infancia tiene su otoño)
la caída de las primeras máscaras
la vertiginosa temporada que va
de la inauguración al pánico
a la vergüenza de la masturbación inicial rudimentaria
la gallina asesinada por los garfios de la misma buena
parienta que nos arropa al comienzo de la noche
la palabra cáncer y la noción de que no hay exorcismo
que valga la rebelión de la epidermis
las estupefacciones convertidas en lamparones
de diversos diseños y medidas
la noche como la gran cortina que nadie es capaz
de descorrer y que sin embargo oculta la prestigiosa momia del porvenir
por ejemplo la recurrente pesadilla
de diez cien veinte mil encapuchados balanceándose
saliéndose del sueño golpeando en el empañado
vidrio de la cocina proponiendo el terror
y sus múltiples sobornos anexos

la otra infancia es qué duda cabe el insomnio
con los ardides de su infierno acústico
uno dejándose llevar despojado de sábanas
mosquitero camisón y pellejo
uno sin bronquios y sin tímpanos
dejándose llevar imaginándose llevado hacia
un lejanísimo casi inalcanzable círculo o celda
o sima donde no hay hormigas ni abuela
ni quebrados ni ventana ni sopa y donde el ruido
del mundo llega sólo como un zumbido
ni siquiera insistente
es el golpe en la cara para ser más exacto en la nariz
el caliente sabor de la primera sangre tragada
y el arranque de la inquina la navidad del odio
que riza la el pelo calienta las orejas aprieta los dientes
gira los puños en un molinete enloquecido mientras
los demás asisten como un cerco de horripiladas
esperanzas timideces palabrotas y ojos con náuseas

es la chiquilina a obligatoria distancia
la teresa rubia de ojos alemanes y sonrisa para otros
humillaciones de mis lápices de veneración de mis insignias de
ofrenda de mis estampillas de homenaje
futura pobre gorda sofocada de deudas y de hijos
pero entonces tan lejos y escarpada
y es también el amigo el único el mejor
aplastado en la calle

sí un día de éstos habrá que entrar a saco a la podrida infancia
habrá que entrar a saco a la miseria
sólo después con el magro botín en las manos
crispadamente adultas
sólo después ya de regreso
podrá uno permitirse el lujo de la merced el pretexto
el disfrute de hacer escala en el desván
y revisar las fotos en su letargo sepia.

Juguetes mexicanos

2008-04-30T16:48:00.006-05:00

Ya parezco sección de "¿Sabías qué?", pero encontré un texto muy interesante sobre el tema, se los comparto. Pueden ver el artículo completo en http://sepiensa.org.mx/contenidos/p_juguetes/juguetes.htm:

"A todos nos gusta jugar: probar nuestras fuerzas o habilidades e invitar a otras personas a jugar con nosotros para inventar nuevos juegos. Niños y adultos juegan con las palabras, hablan consigo mismos, se hacen bromas unos a otros, juegan a rimar palabras e inventan códigos. El juego y los juguetes han acompañado a los niños de todas las culturas y civilizaciones. De hecho la forma de jugar y los juegos mismos son parte fundamental de la cultura de nuestros pueblos: jugar es humano.

Todos hemos aprendido a jugar dentro de nuestras comunidades. La forma como jugamos, las nuevas ideas y los objetos que utilizamos en los juegos, son un reflejo de nosotros mismos. A través del juego, desarrollamos ideas y creamos nuestra identidad con valores y tradiciones que forman parte importante de nuestra vida diaria. Juguetes y juegos tienen un sentido cultural porque se relacionan con nuestras costumbres y creencias. Los juguetes tienen diferentes significados.

En nuestro país la mayoría de los juguetes tradicionales son una mezcla entre lo indígena y lo español. En la actualidad podemos encontrar juegos y juguetes con verdaderas raíces indígenas, sobre todo en ciertas comunidades que se han mantenido aisladas y donde el idioma español apenas empieza a surgir como segunda lengua. En algunos casos, la tecnología y la producción en serie se han agregado a las técnicas indígenas de producción de juguetes. La fabricación de los juguetes tradicionales mexicanos continúa en manos de artesanos, quienes realizan piezas verdaderamente hermosas, artísticas.

La mayoría de los productores de estos juguetes aprenden a hacerlos en el seno de la familia, por lo que el oficio de diseñador ha pasado de generación en generación. La imaginación y la sensibilidad mexicanas están plasmadas en su gran colorido: en su gran mayoría hechos por artesanos indígenas y mestizos, los materiales utilizados en su elaboración son un ejemplo del encuentro entre las civilizaciones originarias y los inmigrantes españoles..." (continúa en http://sepiensa.org.mx/contenidos/p_juguetes/juguetes.htm)

Superhéroes

2008-04-28T14:47:00.001-05:00

Como buen niño, no faltaron entre mis juguetes los superhéroes. Aquellos seres que de alguna manera eran lo que nosotros no podíamos. Superpoderes, superfuertes, superamigos, super super.

Las Tortugas Ninja
(o para los extranjeros Teenage Mutant Ninja Turtles)
Quizás de los juguetes que más están presentes en mi memoria son mis tortugas. Son los primeros superhéroes que me gustaron. Recuerdo que fue una especie de boom la que desató esta caricatura, tanto que en poco tiempo estaba en horario estelar en Canal 5, y luego vino la película (donde las tortugas sí se veían reales y no fue necesario hacerlas por computadora).
De ellos tenía la colección completa, desde los 4 hermanos, Abril, Splinter y hasta el Destroyer.
Como en el post anterior, mi colección pasó a otras manos, las de mi sobrino, ahora que intentaron resucitarlas las tuve que ceder.
(Chiste local: ¡Yo soy Leonardo!)

Mario Bros
Obviamente la fiebre del nintendo llegó también a mi casa, y me volví un adicto al Mario Bros, aunque nunca lo pasé (increíblemente, mi hermana si lo logró pasar) si em entretenía mucho con este jueguito, el cual ahora se ha vuelto de culto (y me declaro seguidor)

Power Rangers
(o para los extranjeros Mighty Morphin Power Rangers)
Creo que fue la serie a la que le fui más fiel. De ellos si tuve todo lo que se podía tener: muñecos, camisas, posters, películas, revistas, discos, etc, etc. Apasionado por completo, creo que de ellos (de los originales power rangers con los zords de dinosaurios) ví todos sus capítulos como 5 veces.
Gracias al Jetix ahora “de grande” los pude volver a ver en su formato original, sin embargo también gracias al Jetix tuve que donar mis ultimos “powers” a mi sobrino.

Fly (Dragon Quest)
Fue una serie que salió como competencia a Dragon Ball Z. Recuerdo que era el único niño de mi escuela que la veía y eso hasta me hacia sentir especial. También tuve toda la colección completa de monitos, desde Fly, sus compañeros y sus enemigos.

Barbies yooooo?

2008-04-26T00:06:00.006-05:00

Una de las razones porque las que no me llevaba demasiado bien con mis compañeras de la universidad es que básicamente muchas de ellas eran medio tontas y les parecía muy gracioso hacerme preguntas, nomás, a ver qué les decía.

Recuerdo que una vez me preguntaron si iba a vestir a mis hijas con ropita étnica y que si sólo iba a dejar que jugaran con muñecas artesanales. Dijeron algo como ‘seguro que nada de Barbies, verdad?’. Yo les respondí con toda la seriedad del mundo tal como ellas esperaban: “por supuesto que nada de barbies, ésas muñecas emblema del capitalismo que les enseñan a las niñas que hay que ser rubias y tener medidas perfectas estarán terminantemente prohibidas en mi futura casa. Además, mis hijas van a jugar a que hacen la Revolución y antes de dormir les voy a leer El Capital”. Y ya, se alejaron con una risita estúpida imaginándose a mis hijitas de tres años marchando y cantando la Internacional jaja, ay hasta a mi me da risa que me hayan creído. Por eso no me llevaba muy bien con ellas.

Total, que si ustedes platicaran conmigo seguramente se imaginarían que pasé mi niñez jugando con ‘juguetes inteligentes’ como esos de Mi Alegría y que desde niña despreciaba todo aquello que no estuviera acorde con mi IQ. Y pues no, la neta ésos juguetes de química y biología eran bien aburridos. Yo pasé mi niñez jugando con…barbies. A mi hermana y a mí no nos gustaba jugar a ‘las mamás’, eso sí se los juro. Pero las barbies… ah, las barbies! Es que era padrísimo jugar a que nosotras éramos las barbies y nos inventábamos vidas interesantes.

Nuestras muñecas siempre tenían profesiones que entonces creíamos que eran súper emocionantes como reporteras, actrices de teatro, doctoras, arqueólogas (jaja, juro que una vez jugamos a que eran arqueólogas), cantantes… Les pasaban cosas interesantísimas: encontraban dinosaurios vivos, se iban de viaje, peleaban contra ‘los malos’ (que generalmente eran los muñecos de mi hermano), hablaban con los animales, llegaban a lugares que no habían sido descubiertos por el hombre (o sea que las movíamos de mi cuarto a la sala o al jardín) y a veces hasta tenían miedo de una bestia que las perseguía (mi perro fastidiado y paciente era el actor principal).

Nunca se me ocurrió que ‘de grande’ quería ser como las Barbies en el sentido físico. O sea a los 10 años era lo suficientemente lista para darme cuenta que no tenía los ojos azules, pero igual me sentía bonita. Lo cierto es que creía que al crecer tal vez no hablaría con animales, ni encontraría dinosaurios, pero ahí en la vida adulta me esperarían aventuras igual de emocionantes. La magia de la niñez. ¿Cómo dice Pedro Guerra en una de sus canciones? Algo así como ‘Lara está creciendo a pesar suyo descubriendo que crecer es ir perdiendo las ventajas que nos daba la niñez’. Creo que yo perdí esas ventajas hace mucho, porque estos días parece que ni siquiera el techo de mi casa se cae un rato ni bajo la lengua tengo un escarabajo.

Así que si alguna vez llego a tener una hija, tengan por seguro que aunque por dentro esté despotricando contra Matell, jamás la privaré de inventarse vidas interesantes, del inmenso privilegio de guardar las muñecas y dormir confiada en que sólo es cuestión de esperar unos cuantos años para que esas aventuras se hagan realidad. Claro que sí, mi hijita, claro que sí, mi amor, sólo es cuestión de esperar. Ah! la magia de la niñez.

Breves notas para finalizar:
Mis textos siempre están medio chafones, y aunque éste no es la excepción me vale y se lo dedico a mi compañera de juegos, la que siempre inventaba el argumento del juego y hasta llegó a escribir una especie de guión para nuestras barbies. Manita, mi vida estaría incompleta sin ti.

Después: juro que yo no propuse este tema y verán que la próxima semana sí me animo a poner algo que sea en contra de ‘los juguetes capitalistas’, seguro lo esperan con ansias, pero esta vez le quise seguir la corriente a los otros dos ruleteros nostálgicos.

Juegos de mi infancia

2008-04-24T02:30:00.002-05:00

Lo confieso: más que hablar de juguetes voy a hablar de juegos. Es que pienso en juguetes y la ruta obligada es pensar en la infancia y en ese pueblo de campesinos --que ahora es de obreros-- donde las tardes transcurrían despacio bajo un sol brillante que nunca fue lo suficientemente fuerte como para interrumpir una carrera en bicicletas o la expedición en búsqueda de piedras extrañas.

En pláticas con amigos me doy cuenta de la gran diferencia que existe entre crecer en la ciudad y en un pueblo como el mío.

Por ejemplo, la televisión nunca ocupó un lugar primordial en nuestra vida (la mía y la de mi hermano, quiero decir), sólo eran un refugio en los largos días de invierno, que en el desierto no suelen ser muy benévolos. Así que cuando la televisión nos aburría y habíamos visto un montón de veces las mismas películas, mi hermano y yo nos entreteníamos haciendo casitas en la sala de la casa, compitiendo para ver a quién le quedaba mejor y el que ganador sería el anfitrión en un festín de pie de queso y refresco de cola.

La mejor época, sin duda, era la de cosecha. Todos los días esperábamos impacientes que el abuelo llegara de la labor para saltar a su carreta sobre los costales llenos de maíz, de calabaza o de plantas de frijol. Le ayudábamos, en la medida de lo posible, a bajar todas las herramientas extrañas que él traía consigo: un enorme cuchillo que parecía espada, el azote que utilizaba con el caballo, el arado, los mecates; tratábamos de encontrarle usos extraordinarios y admirábamos la capacidad del abuelo para saber qué hacer con cada cosa.

Luego seguía mi juego favorito. Como el oficio de campesino es bastante accidentado, yo lo examinaba de pies a cabeza para localizar alguna herida, por diminuta que fuera, y cuando la encontraba corría por los instrumentos que mi madre utilizaba en su trabajo: algodón, alcohol, gasas y cinta. Después regresaba corriendo a donde mi abuelo --si tardaba mucho podía ser demasiado tarde-- y con todo el cuidado del mundo iba curando, según yo, sus heridas. Despacio lo limpiaba con alcohol, y él esperaba sin quejarse, luego colocaba una gasa con su respectiva cinta y ¡listo! había salvado una vez más a mi abuelo. Si por alguna razón yo no estaba cerca cuando llegaba, salía de inmediato de casa al escuchar su llamado: "¿Dónde está mi enfermerita?".

No, no recuerdo en qué momento de esas tardes eternas hacía las labores de escuela, sólo puedo pensar que mi sitio favorito era una árbol frente a mi casa. Recuerdo ver el mundo desde arriba, los colores de las flores de mi abuela, la gente de los cortejos fúnebres que desfilaba en mi calle y las horas en que me pasaba cantando a grito abierto alguna canción.

Los juegos de mi infancia estaban tan en contacto con lo natural, pero todos esos colores fueron poco a poco despareciendo, un día sin darme cuenta dejé de esperar al abuelo y luego un día se cansó de esperarme él a mí y se fue.

La casa del árbol

2008-04-21T20:12:00.003-05:00

De los temas que seleccionamos para esta etapa ruletera, éste de los Juguetes me parece el más personal y melancólico (no por algo tenemos a la Srita. Melancolía colaborando en este blog). Es personal porque hablaremos sobre esas compañías de la infancia que alguna vez nos hicieron conocer la felicidad que se puede obtener en unos minutos de juego. Es melancólico porque nuestra condición de “jóvenes adultos” nos obliga a dejar de utilizar esos juguetes como tales, y quizás conservarlos como objetos de culto o recordarlos con un largo suspiro cuando vemos a los sobrinos jugar con ellos.

Haciendo una búsqueda en Internet (que ahora se convierte en nuestra memoria gráfica más sencilla de indexar) me encontré con un juguete que compartía con mi hermana. He de decir que la diferencia de edades entre mi hermana y yo influyó mucho en nuestra relación cuando pequeños, ya que cuando ella estaba en la secundaria yo apenas iba a ingresar a la primaria, por lo que los juegos que compartíamos eran pocos.

Este juguete era la casa del árbol que ilustra este post. Quizás todos alguna vez (especialmente los hombres) soñamos de niños con tener una casa del árbol, aunque ni siquiera tuviéramos un árbol en nuestras casas. Quizás este juguete suplía esa necesidad, yo solo recuerdo que era tremendamente entretenido.

Era un árbol de plástico, a simple vista parecía un simple arbolito, bonito y pequeñito (ya ven que siempre que se refieren a algo de niños lo ponen en definitivo). Sin embargo este arbolito tenía un secreto… ¡era en realidad una casa! Tenía una pequeña especie de cuevita en el tronco, que no era más que un elevador accionado por una palanca a la derecha. En la coba, había abertura que fungía como gran puerta que permitía ver todo lo que había adentro. Venían incluidos 4 monitos tipo playmobil, que era una especie de familia (mamá, papá, hija) y una mascota más alta que toda la familia. Obviamente la casa estaba decorada y amueblada, supongo que al gusto de los habitantes. Tenía su cocina, sus recámaras, su baño y hasta una salita donde se podían poner a la familia a ver tele o a jugar.

La verdad no supe cómo llegó ese árbol a formar parte de los juguetes de la familia (en el tiempo en que compartimos juguetes). Lo que sí se, es el destino que tuvo ese árbol. Mi mamá trabajó como educadora en un jardín de niños digamos… popular. Los niños que acuden a ese jardín son de escasos recursos y pocas veces tienen la oportunidad de acceder a cierto tipo de juguetes. Entonces, cuando mi hermana y yo pasamos a esa edad de dejar los juguetes, mi mamá nos pidió que sacáramos los juguetes para llevarlos al jardín de niños para que se quedaran ahí como juguetes “comunitarios”. Entonces ahora esa casita la usan niños de preescolar para jugar. Mi hermana y yo nos quedamos con la melancolía y con la fotito que encontramos en Internet.

2008-04-18T14:04:00.002-05:00

Entre nuestros respectivos trabajos y que la primavera nos ha pegado duro (sobre todo a mi, lo acepto) pues dejamos que LaRuleta se detuviera un poquito, pero ya estamos de regreso con el nuevo tema Juguetes.

Ya saben que cualquier interpretación es válida, así que no tenemos idea que traerán entre manos estos ruleteros. Visítenos el próximo lunes, no se arrepentirá.

“La hermosa ciudad, la hermosísima ciudad”

2008-04-12T13:32:00.006-05:00

En el mirador de La Habana, Cuba

Me tocó la muy difícil tarea de concluir con este tema de los viajes en LaRuleta. Ayer estuve pensando en escribir una breve lista de ‘consejos prácticos’ para salir de viaje, o tal vez escribir alguna crónica de un viaje mío o recomendar alguna ciudad en especial. Pero al final me decidí por nomás copiar este hermosísimo texto de Julio Cortázar (que no están ustedes para saberlo, pero el gusto por Cortázar es una de las muy pocas cosas que los tres ruleteros tenemos en común).
Viajar como los cronopios, dejar que los lugares lo vivan a uno y no viceversa, que el viaje se construya solo y así nos vaya llenando las bolsas de recuerdos, una que otra certeza y muchas dudas de ésas que hay que aceptar con humildad para poder darse cuenta que aunque la respuesta no llegue, la sola presencia de la duda es una pista suficiente en la Búsqueda en que andamos.
Alcanzar de golpe esa partecita de nosotros que andaba perdida y quién sabe cómo - carreteras, mares, montañas, pueblos, calles y ciudades de por medio - la encontramos en el lugar menos esperado.

Viajes de los cronopios
Cuando los famas salen de viaje, sus costumbres al pernoctar en una ciudad son las siguientes: Un fama va al hotel y averigua cautelosamente los precios, la calidad de las sábanas y el color de las alfombras. El segundo se traslada a la comisaría y labra un acta declarando los muebles e inmuebles de los tres, así como el inventario del contenido de sus valijas. El tercer fama va al hospital y copia las listas de los médicos de guardia y sus especialidades.
Terminadas estas diligencias, los viajeros se reunen en la plaza mayor de la ciudad, se comunican sus observaciones, y entran en el café a beber un aperitivo. Pero antes se toman de las manos y danzan en ronda. Esta danza recibe el nombre de "Alegría de los famas".
Cuando los cronopios van de viaje, encuentran los hoteles llenos, los trenes ya se han marchado, llueve a gritos, y los taxis no quieren llevarlos o les cobran precios altísimos. Los cronopios no se desaniman porque creen firmemente que estas cosas les ocurren a todos, y a la hora de dormir se dicen unos a otros: "La hermosa ciudad, la hermosísima ciudad". Y sueñan toda la noche que en la ciudad hay grandes fiestas y que ellos están invitados. Al otro día se levantan contentísimos, y así es como viajan los cronopios.
Las esperanzas, sedentarias, se dejan viajar por las cosas y los hombres, y son como las estatuas que hay que ir a verlas porque ellas ni se molestan.

A Xalapa siempre quiero volver

2008-04-09T13:08:00.004-05:00

No recuerdo bien en qué momento decidí venir a Xalapa, no sé si fue simple curiosidad o fui empujada por un extraño "anhelo", del que alguna vez habló Ángel María Garibay: “el anhelo de huir en pos de un fundamento que no sabe si existe, pero ansía que exista”, sin embargo, la razón que me llevó a la capital veracruzana no importa más que los pretextos que encontré para no salir.

Llegué a Xalapa durante la noche y la primera sensación fue de una inmensa calma. Después de instalarme y hacer las llamadas correspondientes pude darme el tiempo de respirar Xalapa: olor a rocío, a lluvia evaporada.

Desde hace tiempo me ha dado por pensar que en las ciudades el ser humano va perdiendo poco a poco su individualidad, de ser una persona se convierte en una partícula de esa gran masa que se desplaza por calles, centros comerciales, estaciones de metro, por cualquier “no lugar” (citando a Marc Augé), pensando en cientos de cosas diferentes, caminando de forma automática, sin casi ver su alrededor, sin ninguna manifestación de “vitalidad”, hasta que un “Buenos días”, un “Disculpe, qué tiempo trae” o una sonrisa capaz de penetrar aquella barrera, lo trae de golpe de regreso dándole, con esas sencillas palabras, la identidad que entre la multitud había perdido.

Algo parecido a lo que experimenta Augusto, el protagonista de Niebla de Miguel de Unamuno, cuando le dice a su perro Orfeo: "Muchas veces se me ha ocurrido pensar, que yo no soy, e iba por la calle antojándoseme que los demás no me veían".

Esto viene a cuenta porque en Xalapa y sus alrededores, tal parece que esto no ocurre, de entre la gente que camina por las calles, no es raro encontrar una sonrisa, un saludo, un gesto cualquiera, que no deja perder esa individualidad, esa existencia.

Con esa sensación he disfrutado la ciudad: su confortable temperatura, sus grandes ventanas y pequeños balcones; el paso lento de la gente; sus mañanas, tardes y noches de café; y sus calles hechas de piedras y de historias…

Otro extraño anhelo me ha mantenido aquí durante más de un mes, he echado raíces en Xalapa, me escabullo entre sus calles, me confundo entre su gente, la observo calladamente, y a veces tengo la sensación de ya ser parte de ella, pero esa sensación desaparece cuando descubro un nuevo edificio, una nueva reacción, cuando tengo la certeza de no haberla conquistado, sin embargo, de ser así, me despediría de la ciudad para siempre, y a Xalapa siempre quiero volver.

Destino: Aguascalientes

2008-04-06T23:12:00.001-05:00

Siguiendo con mi crónica de viaje en Aguascalientes, aquí les dejo la siguiente parte de la bitácora

Habitación 303 del Hotel Suites Alamo, Aguascalientes, Aguascalientes

10:04 pm

02-Jun-07

Hoy tomé la decisión de vivir este día como turista, no habia razón para que estuviera encerrado en este cuarto, cuando una ciudad entera me esperaba. Así que agarré mi maletín, con mi camarita, mi agenda y mi botella de agua y me lancé a la aventura. Gracias a unos mapas que conseguí medio ubiqué a dónde ir. La plaza principal ya la habían visitado desde ayer y fue muy divertido saber que solo conocí una parte. Atrás de ésta se encuentra un Sanborns muy grande (comparado con el de Saltillo) y me encontré hacia un costado con un callejón comercial que me recordó mucho al centro saltillense, sólo que compactado a una sola calle.

Existe también la Plaza El Parián que parece un pequeño mall americano de los años noventa. Se nota por su estructura y los acabados. Está interesante porque supongo que en su tiempo fue un gran hit, ya que tiene 4 escaleras eléctricas con todo y un techo de espejo arriba de ellas. Lo único malo es que las tiendas están enfocadas más a un público femenino: zapatos, ropa, cosméticos, artículos decorativos (egipcios), pero la visita valió la pena ya que me encontré, así, de pronto, sin aviso, sin un señalamiento que me previniera, sin un policía que me advirtiera, con el Museo No. 8 de Arte Contemporáneo.

Ahí la decisión fue más sencilla, inclusive más que cruzar la esquina para llegar ahí. Con una mínima cooperación de 5 pesos, pude entrar a la obra de Jordi Boldó quien tiene en estos días instalados varios cuadros. La técnica que utiliza es la mixta, con materiales que van desde el óleo, las telas, tarjetas de teléfono, escapularios y demás, para demostrar sus visión de las realidades del ser humano. Lo más impresionante de la exposición es el polidíptico compuesto por 420 obras de 11 x 17 cm. Y es impresionante no sólo por la cantidad de obras (se tardó dos años en terminarlas) sino también por la oportunidad que el artista da al espectador de ser partícipe de la obra, de no someterlo a un orden específico, de permitir que quien quiera leer su obra, pueda hace múltiples lecturas, como si fuera un ejercicio cortazariano en donde lo mismo se puede ver primero el cuadro 45, para pasar al cuadro 97, y después seguirse con la antepenúltima hilera y terminar con el primer cuadro. Millones de lecturas en unos cuantos segundos (para ser exactamente serían 420 multiplicado 420 veces por sí mismo).

Después de esta experiencia cortazariana (insisto) me regresé al mundo real, a la ciudad que me sigue esperando. Explorando llegué a la Plaza de la Tecnología. La verdad espero que Aguascalientes no me deje de sorprender. Inicialmente venía a esta ciudad a participar en un estudio sobre los clusters, que consisten en concentrar a las empresas de un mismo ramo en una sola área con la finalidad de que se puedan apoyar entre ellas. Aunque este concepto está más enfocado al área industrial, creo que es posible aplicarlo al área comercial. Y es el caso de dicha plaza. Ahí se pueden encontrar cualquier cosas que gusten y necesiten que esté relacionado con tecnología: celulares, accesorios para celulares, iPods, Aypos, MP3 Player, Memorias USB, computadoras, accesorios para computadoras, memorias RAM, discos duros, fundas para celular, bocinas, estéreos, consolas de videojuegos, cds de videojuegos, películas, películas animé, comics, cartas de animé, espacios para jugar cartas, vestuarios, cds vírgenes, etc, etc, etc. Creo que ni siquiera en Monterrey se encuentra algo así y, obvio, menos en Saltillo. Sería interesante que una de las pulgas saltillenses se convirtiera en algo así, que se especializaran en algo específico, que pudieras encontrar lo que necesitas de un área en un solo lugar. Próximamente compraré algo ahí.
Decidí seguir explorando y me encontré otro museín, ahora el de Historia de Aguascalientes, que la verdad deja mucho que desear, ya que no ha recibido mantenimiento y las piezas expuestas carecen de cédulas que permitan identificarlas o cuando menos conocer porqué se encuentran ahí. En resumen, están expuestos fósiles del pleistoceno como tortugas, mamuts, armadillos, y hasta camellos. Después unas puntas de flecha y unas réplicas mal hechas de pinturas rupestres. Después la sala de colonización donde solo hay un pistola, un sable y unas espuelas. Lo que me pareció más interesante fue la capilla, donde tienen expuestos varios exvotos al Cristo de los Rayos. Los exvotos son pinturas o retablos que los creyentes mandan hacer en agradecimiento por un favor concedido por su santo preferido. Hay desde gente que agradece el haberlos “salvado de una operación” hasta quienes agradecen el salvarles la vida después de haberse caído de un tractor. La característica visual consistente en la mayoría es que ilustran al individuo que recibió el milagro antes y después del milagro, por ejemplo dibujan el accidente del tractor (con todo y el tipo caído y con sangre) y después al mismo tipo de rodillas agradeciendo por el milagro.
Mi pancita empezaba a reclamar comida, y fui a una pequeña cafetería donde comí mucho, muy bien y muy barato, atendido por unas bonitas (no exuberante, no nacas, no niurkas) meseras. Enfrente se encuentra el tranvía y decidí que sería una muy buena opción el subirme y ubicar dónde me encontraba. Conocí el área de la feria, que es muy grande y hasta ganas dieron de venir el próximo año (solo que se fueron las ganas porque es mucha la gente que asiste). De igual manera ubiqué el teatro principal de la ciudad y el museo Descubre, que es un museo parecido al Papalote del DF, espero poder ir a visitarlo o cuando menos ir a la pantalla IMAX.
Bajé del tranvía y era hora de regresar al hotel, pero llegué y estaba cerrado, hasta que uno de los nietos del dueño del hotel me abrió. Y entonces empezó el dolor de cabeza y me dormí.

Post con notas cursis pero desbordantes de sabiduría

2008-04-05T19:08:00.010-06:00

…entre un viaje y otro, al volver a casa se intenta extender
las hinchadas carpetas de apuntes sobre la plana superficie
del papel, trasladar las plicas, cuadernos, folletos y catálogos a
hojas escritas de máquina. La literatura como mudanza: como
en todas las mudanzas, algo se pierde y algo reaparece en los
estantes olvidados.

Claudio Magris.

Una de las cosas que más me gusta hacer es viajar. Afortunadamente hasta ahora he podido realizar varios viajes, algunos sola y otros más muy bien acompañada.

Mucha gente le saca la vuelta a eso de viajar solo, yo en mi experiencia personal sólo tengo que decirles que hay que duplicar los cuidados y en muchas ocasiones los gastos, pero, en contrapartida, estar solo en otra ciudad nos da la oportunidad de pensar con una claridad y una fluidez que difícilmente se puede conseguir de otra manera. Además, es una excelente oportunidad para conocerse, reconocerse, reinventarse y demás.

Les dejo aquí unos apuntes de mi último viaje solita, allá por el mes de septiembre del año pasado. Les recomiendo muchísimo que lo intenten alguna vez, que lean a Julián Barnes y a Paul Auster (El Palacio de la Luna es de mis libros favoritos) y que jamás salgan de viaje sin un libro y un paraguas.

BUENA IDEA - MALA IDEA
Me siento como en esas caricaturas que veía cuando era niña, (animaniacs o algo así se llaman) donde hacían comparaciones absurdas entre buenas y malas ideas.
Buena idea: Ir a un congreso de historia en Guanajuato
Mala idea: Viajar enferma
Buena idea: Sustituir el libro de Kenzaburo Oé por uno que me entretuviera más
Mala idea: Cambiarlo por el Palacio de la Luna
Buena idea: Llevarme el texto de Julian Barnes que me acababa de llegar
Mala idea: Leerlo justo cuando me sentía mal y chipil y estaba sola en una banca de una plaza de Guanajuato

Seguramente no se entiende nada, así que lo aclaro: decidí muy felizmente ir a un congreso de historia oral pese a que no me sentía muy bien de salud, "ya estando allá se me quita", si, ajá, cómo no. Y luego pues me fui sola. Y entonces estar enferma y sola me hizo transitar hacia ese estado de ánimo que no sabría describir muy bien pero que se entiende por "estar chipil".

Luego, antes de irme leía "Cartas a los años de Nostalgia" de Kenzaburo Oé, pero como que no terminaba de atraparme. Así que de último momento lo sustituí por "El palacio de la Luna", de Paul Auster que ése sí, desde la primera página ps ya sabía que podría durar leyéndolo durante períodos de tiempo prolongados.

Entonces pues me obligué a no ceder a mis deseos carnales (jajajja, que en ese momento eran tan inocentes como irme a dormir toda la tarde al hostal) y salir a caminar una vez terminadas las conferencias (como a eso de las 6 de la tarde). Y pues que me pongo a leer primero el texto de Julián Barnes (que no sé cómo se llama ni dónde viene, luego investigo el dato) que habla sobre el amor. Y que se me forma un nudo en la garganta con el sig. párrafo:

"...debemos seguir creyendo que la verdad objetiva es alcanzable; o debemos creer que es alcanzable en un noventa y nueve por ciento; o si no podemos creer esto, debemos creer que el cuarenta y tres por ciento de verdad objetiva es mejor que el cuarenta y uno. Debemos hacerlo así, porque si no, estamos perdidos caemos en un relativismo seductor, valoramos la versión de un mentiroso tanto como la de otro mentiroso, nos rendimos a la perplejidad, admitimos que el vencedor tiene derecho no sólo al expolio sino también a la verdad (...) Y lo mismo pasa con el amor. Debemos creer en él, o estamos perdidos. Puede que no lo obtengamos, o puede que lo obtengamos y descubramos que nos hace desgraciados; debemos creer en él a pesar de ello. Si no, simplemente nos rendimos a la historia del mundo y a la verdad de otro..."

Entonces, termino de leer el texto y pienso "qué fuerte". Con esto en la cabeza se me ocurre meterme a un café y empezar con la novelita de Auster. Y que llego al siguiente párrafo:

"... en cierto sentido, eso altera la realidad de lo que experimenté. Yo había saltado desde el borde del acantilado y justo cuando estaba a punto de dar contra el fondo, ocurrió un hecho extraordinario: me enteré que había gente que me quería. Que le quieran a uno de ese modo cambia todo. No disminuye el terror de la caída, pero te da una nueva perspectiva de lo que significa ese terror. Yo había saltado desde el borde y entonces, en el último instante, algo me cogió en el aire. Ese algo es lo que defino como amor. Es la única cosa que puede detener la caída de un hombre, la única cosa lo bastante poderosa como para invalidar las leyes de la gravedad"

Otra vez el nudo en la garganta.

Después me puse dramática y otra vez a darle vuelta a muchas cosas y "mejor ya no pienso, mejor me meto al cine o me pongo a caminar hasta que me canse y evitar así cualquier conclusión trágica". Y ps eso hice (las dos cosas, justo en ese orden).

Y bueno, mi viaje llegó a muy feliz término. Muy, muy feliz término. No sabría explicar cómo suceden estas cosas, pero un día después de estas lecturas, ya cuando el congreso se había terminado (encima de todo decidí quedarme un par de días más por Guanajuato, insensata!!!) pues andaba caminando y empezó a llover y me refugié bajo mi paraguas de diez pesos pero éste se rompió y me obligó a meterme otra vez a un café. Y pues ahí estoy, sentada viendo la lluvia y ésas cosas que creo que siempre trae consigo (las mamás que regañan a los niños, los niños que no hacen caso y se divierten mojándose; los extranjeros que corren hasta el techo más próximo; las parejas que se besan ajenos a la humedad y las miradas, sin desaprovechar el momento souvenir romanticón; las personas serias que paradas bajo algún lugar seco miran constantemente el reloj pensando que la lluvia les roba su valioso tiempo...).

Y bueno, pues no me queda más que repasar los últimos días y las últimas lecturas y luego pensar sin tratar de llegar a conclusiones (creo que me estoy curando de ese vicio de querer tener alguna conclusión sobre casi cualquier tema). Y pues me siento bien. Asombrosamente bien.

En cierta manera, es como si con ese momento estuviera declarando victoria. Ahí estoy, sentada en otra ciudad, contenta - mucho -, sola, tranquila, creyendo y esperando. Mentalmente tomo una fotografía del momento y la comparo con una fotografía también mental de hace un par de años en donde las diferencias son demasiado evidentes. Recorro rápidamente el montón de imágenes que entre ambas han transcurrido (irme y regresar muchas veces, abrazar y abstenerme de abrazar, creer y abdicar...). Obviamente, esto no es el punto final de la historia, pero por el momento guardo esta imagen y este sentimiento segurísima de que algún día necesitaré recordarlo

Cruzar el desierto en tren

2008-04-03T09:30:00.005-06:00

Miles de veces vi desfilar esa inmensa máquina cerca de mi casa. Cuando el silbido anunciaba su paso, mis primos y yo corríamos a la calle, agitábamos las manos, saltando y gritando. Imaginábamos que el hombre que manejaba aquel monstruo nos respondía con silbidos: “piiii, piiiiiiiiiiii”.

A veces, cuando el tren nos encontraba ahí, cerquita, nos apresurábamos para ganarle el paso y ponerle piedras en las vías. Luego nos alejábamos corriendo, por miedo a ser golpeados por nuestra propia trampa. Minutos después regresábamos a apreciar nuestra creación: un par de piedras lisas, calientes todavía por la fricción. Nos las poníamos en la cara para sentir ese calor, ese leve contacto con un pedacito de tren.

Pero pese a todas las cosas divertidas que significaba ver el tren desde la distancia, desde abajo, por fuera, nunca fueron ni la mitad de emocionantes que verlo de cerca, desde arriba, por dentro.

Nada era comparable con la magia de ver mi mundo desde la ventana del tren: mi abuela saliendo a despedirse, a su lado un perro que al oír el silbido levantaba ligeramente la cabeza. Ver las casas que poco a poco se desvanecían en el desierto y desaparecían lentamente entre las montañas. Nada, nada era comparado con vivir por unas horas en un mundo en movimiento…

Solíamos viajar solos mi madre, mi hermano y yo, rara vez mi papá nos acompañaba. Su trabajo siempre era subir las maletas, acomodarlas en su lugar, repartir besos y quedarse parado en la ventana diciendo adiós, junto con las familias de los demás pasajeros. Siempre he pensado que las despedidas de tren son las más tristes. Aunque sabía que vería a mi padre un par de días después, me daba nostalgia verlo a lo lejos, hacerse pequeñito mientras agitaba la mano.

Buscábamos dos asientos que estuvieran de frente, pero pocas veces podíamos viajar solos, siempre nos tocaban personas extrañas a las que mi madre les ofrecía de nuestra comida.

El primero en desfilar por el pasillo siempre era el boletero, con sus abundantes bigotes, su ceja poblada y esa extraña gorra que llevaba todo el personal: “Boletos, boletos”, “¿a dónde va?”, “muy bien”. Tenía una extraña mirada que se centraba en los boletos y que, una que otra vez, levantaba para saludar a la gente.

Empezaba el espectáculo cuando pasábamos por ese inmenso puente naranja y veía a niños y adultos bañándose en un río al que mis papás nunca nos quisieron llevar. Después todo iba quedando atrás, mi padre diciendo adiós, mi abuela que salía a la calle para despedirnos y el puente naranja, sólo quedaba el desierto... Veía cómo los arbustos cercanos pasaban rápidamente, mientras los árboles lejanos avanzaban poco a poco.

Siempre descubríamos cosas diferentes: una vez vimos una montaña en forma de volcán, y mi hermano y yo temíamos que alguna vez hiciera erupción cuando pasáramos por ahí. Las liebres se escondían entre la hierba mientras una águila las acechaba y un correcaminos se salvaba de milagro de ser aplastado por un vagón. De pronto, todo se cubría por una enorme sombra. Era porque pasábamos por en medio de una montaña, donde veíamos detalladamente la forma que tenían las piedras, ¡casi podíamos tocarlas!, e imaginábamos qué pasaría si todo aquello cayera sobre nosotros.

Durante cinco horas recorríamos el desierto coahuilense porque no teníamos suficiente dinero para irnos en autobús, y cuando tuvimos un poco añorábamos aquella dicha de no tenerlo. Es más, alguna vez viajamos en primera clase, pero fue horrible: los asientos no podían voltearse, las ventanas no se abrían y tenían unas persiana que no dejaban ver más allá. Sí, había aire acondicionado, sillones acolchonaditos, pero no podíamos correr por los pasillos y mucho menos sacar la cabeza por la ventana. Aquello fue tan aburrido que suplicamos a mi madre no llevarnos ahí otra vez.

A veces, nos encontrábamos a gente conocida. La tía Elva iba siempre a Espinazo y yo me encargaba de mostrarle a Dulce, mi prima, todos mis descubrimientos, como aquel día en que me di cuenta que los vellos de la nariz del boletero estaban a punto de enredarse con sus bigotes, o cuando pensé que el mar que se veía por la ventana era rojo y no azul como el que salía en la tele.

Quizás el momento más esperado era cuando el boletero entraba al vagón gritando: “Paredóoooooon”. Los que iban dormidos se despertaban de inmediato y se dirigían a sus ventanas. Todos los colores desfilaban por nuestros ojos: las enchiladas rojas, las salsas verdes, los refrescos de colores, los cestos amarillos, las frituras rojas, las faldas verdes de las señoras, los pantalones azules de los niños que llevan al lado. Comprábamos siempre enchiladas y refresco de manzana en vaso, en tiempo de calor raspados y en tiempo de frío los señores compraban café para el pan.

Y detrás de aquellas señoras de colores, el desierto. A lo lejos, unos huecos enormes en el suelo. Yo imaginaba que de esa tierra roja sacaban los ladrillos y de la café los adobes, que los huecos eran porque se llevaron la tierra de ahí y siempre me preguntaba si algún día se iban a acabar.

En ocasiones, mi madre llevaba ropa que no nos quedaba y juguetes. Yo aventaba la ropa por la ventana y veía cómo los niños se lanzaban sobre ella y la abrían siempre con cara de sorpresa.

Después de pasar Ramos Arizpe había que cerrar bien las ventanas porque los pandilleros lanzaban piedras. Una vez rompieron la de un señor que viajaba al otro lado del pasillo, pero a nosotros nunca nos tocó vivir esa aventura. Reconocía el lugar porque se veían siempre luces rojas y amarillas por todos lados, pero no veía más: mi hermano y yo nos agachábamos por si algo golpeaba nuestra ventana.

Llegábamos a Saltillo por la noche, rendidos de ver tanto, oler tanto y reír tanto, pero ahí no había papá que bajara las maletas, así que nosotros teníamos que ayudar. Pasábamos una rampa y caminábamos entre mucha gente. El aroma a Saltillo era inconfundible: húmedo y fresco.
Afuera de la estación había una reproducción de máquina, a la que siempre me quise subir, pero siempre era muy tarde y estaba oscuro y teníamos que ir a casa de la abuela…

Destino: Aguascalientes

2008-04-01T00:37:00.008-06:00

Por razones académicas, en julio de 2007 me aventuré en lo que podría decir “el viaje más largo” que he hecho. Motivado por hacer algo diferente en mis vacaciones de verano, me aventuré a pasar un mes completo en Aguascalientes, participando en una investigación.

Fue la primera vez que viajé solo, a un lugar tan lejos y tanto tiempo. Y fue en este viaje que descubrí que me es difícil viajar más de 3 horas en camión. No soporto estar tanto tiempo sentado en un mismo lugar, además de que son siempre muy incómodos los asientos de los autobuses (inclusive esos que dicen ser “plus).

Son 7 horas (que para mí fueron como 12) las que hizo el camión de Saltillo a Aguascalientes, sin contar las casi 4 horas que tuve que esperar en la central hasta que saliera un camión con ese rumbo (ya será tema de otro posts las deficiencias de las líneas de autobuses). Éramos la grandiosa cantidad de 6 pasajeros, así que se supone que tendríamos mucho espacio. Pero eso no le quitó la incomodidad a los asientos, tanto que no pude dormir en nada del camino. No pude leer porque me marea leer cuando un vehículo está en camino, y no pude escuchar música porque olvidé recargar el celular :-Lo único que si alcancé a hacer fue una especie de bitácora, registrando lo que sucedía en el trayecto, la cual se vio interrumpida por la falta de batería para la laptop, sin embargo llegando al hotel pude continuarla y aquí les dejó mi bitácora del día 31 de mayo de 2007.

En algún lugar del infinito inmenso desierto zacatecano

3:40 pm. 31-May-07

El autobús hizo parada en un restaurant del que solo sé que se llama Hala. En medio de la nada, y rodeado de una casita y un montón de pacas para caballo, no me llama suficiente la atención como para bajarme y comprar algo. La tentación de comer unos tacos caseros (de mi casa obviamente) que traje como lonche la vencí durante las 3 horas que llevamos de camino. Nada más rico (especialmente cuando el hambre ataca) que unos taquitos de huevo con frijoles en tortilla de harina, sudaditos de su mismo vapor y fríos.

Esta parada me sirvió además para hacer un censo total de los que viajan en este camión con destino a Aguascalientes

Joven mujer de aproximadamente 35 años, con novio (y lo se porque se despidió de él en Saltillo) que viaja con destino a su ciudad, después de haber pasado unos cuantos dias felices (la despedida fue emotiva). Lo más curioso es que viaja solo con su bolsa de mano.
Joven mujer de aproximadamente 25 años, posiblemente madre soltera, que viaja con sus dos hijos, la más grande de aproximadamente 7 años (la cual se llama Leslie) y el menor de solo 2 años. Estos niños han molestado un poco en el viaje, pero afortunadamente parecen haberse despertado temprano (ellos viajan desde Monterrey) y, por lo tanto, tienen sueño y han durado un buen rato dormido.
Señora de aproximadamente 45 años. Ha ido dormida todo el camino.
Y yo. Un joven de 21 años de edad con destino al Tecnológico de Aguascalientes, en una aventura única en sus dos décadas de edad: vivir solo durante cinco semanas, con un sueldo de dos salarios mínimos diarios en una ciudad diferente.

(No puedo omitir a los dos choferes varones de entre 35 y 45 años, los cuales han rotado cuando menos unas 6 veces de turno en lo que llevamos del viaje)

Nos quedan entre 2 y 3 horas de viaje, mientras que la bateria de mi celular me marca que le queda un 40% de la pila (lo cual no creo que aguante para escuchar música todo el camino),y a la computadora le quedan 55 minutos de pila.

He dormido menos de una hora en dos intervalos, espero poder dormir más. (y que Leslie no despierte)

Central Camionera de Zacatecas, Zacatecas

5:31 pm. 31-May-07

Acabamos de hacer una parada en la central de autobuses de Zacatecas. Yo pensaba que la central de Saltillo estaba fea, pero ahora la veo bonita.

La chava con sus niños ya bajó, lo que significa un poco más de tranquilidad en este viajecín.

La compu me marca siete señales de Internet disponibles (al fin!!!) solo que las siete tienen contraseña.

Creo que ya me queda poquito para llegar. Las otras señoras que viajan en el camión parece que ya hicieron migas, aunque si se han dormido gran parte del camino.

Antes de detenernos aquí pasamos por la parte habitacional de Zacatecas, y fue muy padre ver todas las casas en lo alto de los cerros, me imagino que han de ser bien atléticos para subir y bajar y subir y bajar y volver a subir y volver a bajar. Ojalá tenga chance (y dinero) para darme una escapada un fin de semana y turistear en Zacatecas.

Habitación 303 del Hotel Suites Alamo, Aguascalientes, Aguascalientes

8:18 pm. 31-May-07

Al fin, después de más de 12 horas de espera, estoy en Aguascalientes en mi habitación temporal de hotel. Creo que si valieron la pena las 4 horas que se retrasó la salida del camión y las más de 7 horas que duró el camino. Ahora empieza la fase de instalación, buscar la casa donde viviré los proximos 35 días, ubicarme (es decir, comprar mi mapita) y contactarme con la doctora con la que voy a trabajar.

Estoy feliz, y además hoy quiero conocer el Merendero San Pancho original, haber como me va.

Habitación 303 del Hotel Suites Alamo, Aguascalientes, Aguascalientes

10:41 pm. 31-May-07

Ni tardo ni perezoso pregunté dónde quedaba el Merendero San Pancho. Lo más padre fue que a solo una cuadrita de mi hotel esta ubicado. Así que fui a mi primer lugar como turista (no como investigador) y la verdad me agradó más que el de Saltillo. Este sí es un merendero como tal, sí cumple con mi idea de lo que es un merendero. El local ubicado en Saltillo está más fino, con tintes más de bar que de restaurant o de pequeña fonda (que es en realidad lo que es un merendero)

Ubicado en la planta alta de las Carnitas San Pancho, el servicio es idéntico, a excepción de que el día de hoy no vendían metros, así que me tuve que conformar con dos solecitos y mi super botana. Ya ni me quise esperar al 2do tiempo porque realmente me llenó mucho. Disfruté como nunca de esta cena, que espero si alguien se anima a acompañarme, volverla a repetir.

Ya mañana empiezo con mis actividades como “investigador”, con una junta para saber de qué se trata el proyecto, en casa de la doctora. Lo que si no sé es qué hacer en la tarde, porque en la mañana voy a ir a ver las casas que nos sugirió la doctora (que me voy a agandallar la que está en el centro), y digo “nos” porque están por llegar compañeras de Monclova que también participarán en esta actividad.

Por lo pronto ya tengo mucho sueño, ha sido un dia muy cansado pero muy bueno. Aún así me gustaría desvelarme, la noche está rebonita, con una lunota llena hermosa (sí, aunque se oiga muy guei), estamos como a 18 grados y el airecito está fresco.

Continuará la próxima semana.

Post sobre la primavera lleno de referencias culturales y no tanto (encuentre tres y llévese un lindo regalo primaveral)

2008-03-27T20:33:00.021-06:00

Muchachas guapas en paisaje primaveral

Si sale nunca, la esperanza es muerte.
Si sale amor, la primavera avanza.
Ángel González

Y de repente, sin que me diera cuenta, que nos llega la primavera. Como diría Mafalda (ésta es la única referencia que les digo eh!!) ‘la estación más comercial que la vida ofrece’. Como yo soy medio grinch y no en balde me hago llamar la Srita. Melancolía, he de confesar que la primavera no es para nada mi estación favorita. Para empezar porque para mí no pasa ligera, la maldita primavera siempre entra trayéndome no amores tormentosos, sino resfriados y la alergia al polen que ah! cómo molesta! La semana pasada andaba de viaje, y tuve que sufrir el último día con temperatura y muchos estornudos gracias al cambio de estación.
Y es que la verdad no entiendo por qué a la gente le gusta tanto la primavera, es más, me acuerdo que cuando estaba en la primaria hasta nos ponían a cantar cancioncitas de ‘la primavera ha llegado, los pajarillos cantan, las flores no se qué’, y en el kinder tiene que haber el desfile clásico para recibir a la primavera (del que dejaré que mis hijos participen nomás porque recuerdo el gozo incomparable de usar disfraz).
Supongo que es por la misma razón por la que todomundo celebra el 14 de febrero: porque somos cursis y la verdad es que nadie vive sin amor, entonces cualquier cosa que se le parezca o que nos sirva para recordarlo será siempre bienvenida. Porque, no me van ustedes a decir que no, la primavera, de las cuatro estaciones, es la que más se relaciona con el amor. En ese sentido la primavera está muy prestigiada, pero es mejor el verano. Y también esas grietas que el otoño forma al interceder con los domingos en algunas ciudades ya de por sí amarillas como plátanos. El invierno elimina muchos sitios: quicios de puertas orientadas al norte, orillas de los ríos, bancos públicos. Yo en lo personal me quedo con el otoño, mi estación favorita, para vivir y para enamorarme. Además enamorarse en primavera o verano siempre es como más hormonal, como aquel dicho de ‘pareces burro en primavera’. En otoño o invierno, el sentimiento sería más poético, más maduro.
Dejando fuera las cuestiones del amor, que luego llega y se va en la estación que le da su gana, hay una razón que intuyo para que nos guste la primavera (ok, reconozco que me gusta, pero no tanto como para ponerme a cantar por ello). Y es nada más porque sí, porque llega. Porque la vida se compone de ciclos, de la primavera, verano, otoño, invierno… y primavera. Porque después de ver a los árboles secarse y a las hormigas esconderse y a las mariposas emigrar, luego ver el espectáculo gratuito de la naturaleza cuando, otra vez, los árboles reverdecen y las flores nacen y las mariposas llegan y el polen inicia su ataque y todo lo demás, nos recuerda que el universo sigue un orden lógico y más o menos perfecto. Y nosotros, como integrantes de ese universo, también nos componemos de ciclos, cosas que pasan y estaciones que fluyen. La vida siempre vuelve a dar nuevas chances, una vuelta más entera.
Siendo así, ya que he reconocido que me gusta un poco esta estación del año, les dejo un saludo inmenso, esperando que su primavera llegue completita, sin esquinas ni nada más roto. Que la disfruten pues.

*** Adivina adivinador ***
En este post hice referencia a Kim Ki Duk, Mario Benedetti, Vivaldi, Soda Stereo, Yuri y Ángel González. Adivínele las frases (están regaladitas) y se hará acreedor a un regalo primaveral de LaRuleta.

BONUS TRACK
Le pareció que este post estuvo muy malo? Le parece que últimamente mis posts son muy malos? Le parece que ‘algo’ le falta a LaRuleta? Simplemente está aburrido de que los editores no se pongan de acuerdo? No deje de leernos, pues pronto empezamos nueva temporada.

Los sabores de la abuela

2008-03-26T23:16:00.006-06:00

Una mala decisión en la cena de ayer, me tiene en casa sin poder salir. Cuando le expliqué la situación a mi abuela me sugiere, inmediatamente, un té de hierbabuena y empieza a prepararlo con el entusiasmo que la caracteriza, mientras me dice que a nadie les gusta, que por eso ya casi nunca lo hace.

Pasan unos minutos y el olor a hierbabuena se va mezclando con el ambiente y con mis recuerdos, tan vagabundos ellos, y me llevan hasta la infancia, a las noches en que, de madrugada, me despertaba con dolor de estómago y mi abuela se apresuraba a prepararme un té de manzanilla o hierbabuena.

Mi madre es enfermera y siempre trabajó en el turno de la noche, por eso mi abuela se quedaba a cuidarnos. Recuerdo noches de lluvia, asomados a la ventana, escuchando los sonidos nocturnos, imitándolos, viendo las gotas resbalar por la ventana.

Con cierta regularidad sufría dolor de estomago y despertaba en la madrugada, retorciéndome, buscando los cuidados de mi abuela. Ella salía a buscar la planta adecuada, cortaba algunas hojitas y las ponía a hervir. Apenas se esparcía el aroma por la casa y la sensación de tranquilidad de apoderaba de mi poco a poco. Luego el té, endulzado con miel de abeja, bastaba para recuperar por completo la calma y el sueño, mientras la noche se imponía poco a poco...

Semana Santa y sus secuestros

2008-03-23T22:20:00.006-06:00

Pues con esto de que trabajar en el sector de la educación pública nos da derecho a un largo "spring break", esta semana pasada disfrute del merecido descanso debido a la semana santa.
Después de 4 días de ociosidad completa en la casa, decidí darme un paseo por el centro, más específicamente iba de touristaculturoso a conocer el Recinto Universitario y ver las nuevas expos de Casa Purcell.
Como era viernes santo, las rutas del servicio de trasnporte público redujeron sus viajes, por lo que decidí hacer el trayecto de mi casa al centro a pie.
Iba tranquilamente llegando a la Alameda cuando, oh! sorpresa, habia grupos de seres humanos que paseaban por la Alameda, más específicamente por la acera sur (osea donde está el lago). Se veian muchas cabezas que pocas veces se llegan a ver ahí.

Por miedo a que se tratara de alienígenas con intenciones conquistadoras, decidí cruzar la Alameda por su parte central, apresurando el paso en cada paso porque los humanos no dejaban de salir por todos lados.

Con la esperanza de que fuera una especie de espejismo onírico, me dirigí por la calle Victoria con rumbo a la Plaza de Armas y, oh!, nuevamente un mar de gente inundaba la acera sur (¿coincidencia?) por lo que decidí tomar la acera norte, con el mismo paso acelerado. Los comercios tenían sus cortinas metálicas abajo, quizá previendo esa invasión humana.

Llegué a la Plaza y, oh!, nuevamente gente gente gente gente. Entendí entonces que habían secuestrado el centro, un grupo extraño de "personas humanas" tomó por asalto el centro de Saltillo en un viernes santo.

Pues esa fue una seudocrónica de cómo estuvo el centro de Saltillo este pasado Viernes Santo. La intención de publicar eso, fue dar una idea de la falta de lugares públicos de esparcimiento en la ciudad. Si hacemos un pequeño recuento nos encontraremos con que son muy escasos, pensando en aquella parte de la población que no tiene acceso a ir a un complejo cinematográfico o a un restaurante en sus días libres (llámense días festivos o domingos).
La Alameda, la Ciudad Deportiva, La Plaza de Armas, el Bosque Urbano, el Parque Las Maravillas (lo que queda de él) y la Gran Plaza son quizás los pocos espacios a los que cualquier saltillense puede acudir en forma gratuita a despejarse un poco de las actividades cotidianas. Sin embargo, no son espacios muy grandes, por lo que en "días de salir" se convierten en recipientes atiborrados de familias que buscan un ratito de distracción.
En Monterrey fueron muy criticados por el excesivo gasto en el acondicionamiento del Paseo Santa Lucía y la remodelación y ampliación del Parque Fundidora, sin embargo ese gasto se convierte en infraestructura a la que tienen acceso los regios y neoleoneses de forma gratuita.
Hace falta que en Saltillo se construyan más espacios públicos. Sí, los puentes son necesarios, pero ¿para qué queremos puentes si no tenemos a donde ir? ¿Tú qué opinas?

Regalos Primaverales

2008-03-22T00:48:00.001-06:00

¡La Primavera llega a La Ruleta!

Para festejar la llegada de esta estación, en La Ruleta hemos preparado unos sencillos pero significativos regalos para que adornes el escritorio de tu computadora con motivo de la primavera.

Para descargar tu regalo solo haz click en la imagen que más te guste y después le das click con el botón derecho y presionas "Establecer como fondo de escritorio"

Prohibido (no) leer en primavera

2008-03-19T13:23:00.012-06:00

Las vacaciones son una oportunidad para ocuparnos de cosas que la rutina laboral o escolar no permite hacer, leer es quizá una de las actividades que más se puede disfrutar en estos días.

No hay pretextos, cualquier momento es una oportunidad para disfrutar la lectura: antes de dormir, en el camión, mientras espera su turno con el médico; pero si parece que sus planes vacacionales interfieren con esta actividad, aquí le ofrecemos cinco alternativas que por su tema, extensión y estructura pueden adaptarse a sus planes:

Para leer en carretera
La cabeza perdida de Damasceno Monteiro de Antonio Tabucchi (Vecchiano, Italia, 1943) es un libro que no se puede dejar. Su mezcla de thriller y crónica periodística logra acaparar toda la atención del lector. Por eso resulta ideal para leer en carretera.

“El escenario de esta triste, misteriosa y, podríamos decir, truculenta historia es la alegre y laboriosa ciudad de Oporto” y la historia es básicamente la siguiente: Manolo, un viejo gitano, encuentra cerca de su campamento el cuerpo sin vida de un hombre si cabeza. Firmino, periodista, es enviado a seguir el caso y se encuentra con una serie de asuntos policíacos y abusos de poder que rodean el asesinato.

Es una historia que, aunque se desarrolla en Portugal, puede situarse en cualquiera ciudad de nuestro país.

Antonio Tabucchi, La cabeza perdida de Damasceno Monteiro, España, editorial Anagrama, 2002.

Para leer en casa
Si el problema es que no podrá salir de vacaciones y pasará estos días en casa, a través de Diez relatos de viajes (autores varios) podrá recorrer diferentes países, ciudades y medios de transporte: en avión (“El reino de los cielos” de Mario Benedetti) o en tren (“Un árbol de noche” de Truman Capote); la travesía de una familia que huye de la guerra en África (“El mejor safari” de Nadine Gordimer) o el viaje de un niño de clase media con su padre y el descubrimiento de un mundo desconocido (“Con Jimmy, en Parcas” de Alfredo Bryce Echenique).

Esta antología es un medio para recorrer el mundo de la mano de Mario Benedetti, Adolfo Bioy Casares, Alfredo Bryce Echenique, Truman Capote, Nadine Gordiner, Graham Greene, H. P. Lovecraft, Katherine Mansfield, Alice Munro y Osvaldo Soriano, mientras toma refresco en la tranquilidad de la sala de su casa.

Autores varios, Diez relatos de viajes. España, editorial Plaza y Janes, 1998.

Para leer en un jardín
Infierno de todos de Sergio Pitol (México, 1933) es un libro ideal para leer de tarde, en un jardín público, sin temor a distracción. Cada uno de los cuentos plantea historias fascinantes, en grandes casa y calles de un pueblo de Veracruz.

Nueve cuentos llenos de sueños, locura, muerte: “Está visto que de entre los muchos infortunios que pueden aquejar al hombre, los peores provienen de la soledad" (“Victorio Ferri cuenta un cuento”).

Es quizá el libro más rural de un escritor por lo regular citadino: “En las calles ya no se oyen gritos jubilosos, ni exclamaciones populares; la atmósfera se ha desvanecido del todo” (“En familia”).

Según el mismo Pitol, este libro fue el exorcismo de viejos fantasmas, por lo que no es difícil identificarse con ese mundo de recuerdos, traumas y temores que suele haber en la infancia.

Sergio Pitol, Infierno de todos. México, Universidad Veracruzana, 1999.

Para leer en el campo
En el 1959, en un pueblo de Kansas una familia es asesinada, la policía no tiene pistas de los motivos ni de los asesinos. A sangre fría de Truman Capote (1924) es el seguimiento de este caso, de cómo van dando con las pistas, hasta llegar a la captura y ejecución de los asesinos.

Es una historia llena de misterio, pero humana, con personajes sacados de la vida real. Al desarrollarse y describir la vida de la familia asesinada, es ideal para leer en el campo y no perderla de vista, no dejarla hasta llegar al final.

“Esta biografía lograba siempre despertar en él una serie de emociones: autocompasión la primera, amor y odio juntos al principio, pero con aumento del segundo al final”.
Truman Capote, A sangre fría. Barcelona, Editorial Anagrama, 2004.

Emos

2008-03-17T12:38:00.006-06:00

Desde hace unos cuantos años, la cultura "emo" ha cobrado fuerza entre los adolescentes mexicanos. La Wikipedia define a los "emos" como "una tribu urbana, constituida principalmente por adolescentes, proveniente de la música emotional core o falso emo, derivada a su vez de hard core".
Tienen un estilo muy particular de vestir (ropa de colores oscuros, con tonos morados o rosas, cabello lacio y negro, ojos delineados color negro) y "presentan especial importancia y decantación por los sentimientos y la realización de la persona desde el punto emocional, ya que las canciones se centran en el amor, odio o desilusión por la vida (Wikipedia)"
Podría decirse que es una cultura urbana más, así como los rockeros, los cholos, los hippies, los yuppies, los punk, los intelectuales, los culturosos, etc, etc, etc.
Lamentablemente, no ha sido aceptada como tal, ya que se ha creado un fuerte movimiento AntiEmo en contra de estos chavos que unicamente tienen una manera diferente de ser y de pensar. Una búsqueda simple en Google de la palabra antiemo nos da 77,200 resultados, mientras que de "Anti Emo" nos da 528,000. Hay sitios de internet completos a atacar verbalmente a esta subcultura, así como canciones y videos.
El resultado de este ejercicio de discriminación cibernética, se vió reflejado el pasado 7 de marzo en Querétaro, donde un grupo de jóvenes pertenecientes a tribus urbanas agredieron a jóvenes del movimiento emo con el objetivo de impedirles reunirse en una plaza del centro histórico (ver nota). Este ataque fue provocado por un video publicado en You Tube en el cual se convocaba a los jóvenes de dicha ciudad a atacar a los emos, y que estuvo a punto de tener copias en otras ciudades de la república.

Lamentablemente estamos frente a un caso grave de discriminación, el cual empezó con pequeñas ofensas via internet, ya sea en chats o en las redes sociales, después en las calles, donde los emos son objeto de burlas y señalamientos por parte de quienes los consideran raros o diferentes, siendo que todos somos diferentes en cierta forma.
Tengo que aceptar que yo en varias ocasiones me refería a los emos como "demasiado raros" o "seres con tendencia androgina", sin embargo ahora creo que con esos comentarios solo se fomenta más un odio sin razón hacia ellos. Durante un buen periodo de mi vida fui discriminado por mi forma de ser y de pensar y si se siente muy feo no ser aceptado por la gente "normal".
Las autoridades se han enfocado a tratar de erradicar la discriminación hacia las mujeres, discapacitados, indígenas, homosexuales, etc, sin embargo poco han hecho para que tanto la sociedad como los demás grupos juveniles acepten a subculturas como los emos.
Y tú, ¿qué opinas?

------ACTUALIZACIÓN 13/Oct/08--------
Debido a que esta entrada se convirtió en un foro de desahogamiento del espíritu depresivo EMO, nos vimos en la penosa necesidad de restringir los comentarios, en virtud de la poca aportación de éstos.
Estamos a favor de la diversidad y a favor de la libertad de expresión, siempre y cuando se lleven a cabo de la manera correcta.

Piedrecitas

2008-03-14T08:23:00.007-06:00

El pequeño cuentito que les copio a continuación apareció en mi mail un día del ya muy lejano 2006, acompañado de unas líneas que decían algo como 'esperando que la Srita. Melancolía disfrute este pequeño regalo de mi autoría'. Ese día lo disfruté, y ayer que andaba buscando otro mail y casualmente me topé con éste lo volví a hacer. Así que aquí se los dejo.

El autor es Marco Gallardo, a quien nunca he podido convencer de que abra un blog, ni de que escriba más cuentos.

Esta mañana me he encontrado tres piedrecitas blancas en mi balcón. Estaban durmiendo profundamente, una al lado de la otra, barnizadas aún de lluvia; parecían muy cansadas.
Las he dejado dormir, mientras las contemplaba ensimismado.
Me hubiera gustado adoptarlas, ponerles nombre, y que me acompañaran cada día a pasear, metidas en mi bolsillo; me hubiera gustado construirles tres camitas y enseñarles cosas de personas, pero ya sé lo que voy a hacer:
Esperaré a que se haga otra vez de noche, a que ellas empiecen a despertar, les daré un besito de "buenas noches" a cada una y, sin dejarles tiempo para que desaparezcan, las cogeré, las tres en una mano, y las lanzaré con todas mis fuerzas hacia el cielo nocturno, debo hacerlo porque no son simples piedrecitas. Las piedrecitas simples no son tan blancas, ni aparecen en los balcones de ciudades en noches lluviosas.
Así pues, poco a poco, me atrevo a deducir, mientras pasa el día, mientras las veo dormir, que esas tres piedrecitas no son más que tres trocitos de luna, tanta lluvia durante la noche debe haber deshecho la luna o al menos tres trocitos de ella, por eso duermen de día, como la luna.

Imágenes fúnebres

2008-03-12T23:41:00.006-06:00

Cuando leí eso de "¿Quién nos dirá de quién, en esta casa, sin saberlo, nos hemos despedido?" sentí una especie de escalofrío mezclado con terror, ese mismo miedo de cuando era niña. Como cuando moría algún vecino y yo pensaba que seguro pronto seguiría alguien de la familia porque la muerte andaba rondando mi calle; como si la muerte fuera esa dama vestida de negro que aparece en los libros o una mancha negra que se va extendiendo sobre las calles, buscando víctimas. Yo me aferraba a las faldas de mi abuela para que esa mancha fúnebre nunca la alcanzara.

Después pensé que la muerte también era un coche negro -- que pasaba frente a mi casa-- tras el cual desfilaban decenas de caras tristes y sombreros en mano, o las galletas y el café del novenario al que acompañaba a mi abuela, en los que yo miraba la cara de la viuda, de la hija o de la hermana sin poder entender por qué cerraban los ojos con tanta fuerza o por qué su mirada se perdía lejos, lejos, hasta que volvían en sí, sobresaltadas.

Ahora sigo sin entenderlo y la muerte siguen siendo imágenes fijas: el cuerpo de mi abuelo inmóvil, una mirada triste, un hueco en la casa.

Si algo se puede obtener de todo ese dolor, es la infinidad de textos memorables que, a través del tiempo y en unas ansias de explicar ese dolor, nos han dejado escritores de todos los tiempos. Aquí les dejo entonces una pequeña e intencionada muestra:

Sólo venimos a soñar
Sólo venimos a dormir, sólo venimos a soñar:
no es verdad, no es verdad que venimos a vivir en la tierra.
En hierba de primavera venimos a convertirnos:
llegan a reverdecer, llegan a abrir sus corolas nuestros corazones,
es una flor nuestro cuerpo: da algunas flores y se seca.
Poema náhuatl

He aquí que la muerte tarda como el olvido.
Nos va invadiendo, lenta, poro a poro.
Es inútil correr, precipitarse,
huir hasta inventar nuevos caminos
y también es inútil estar quieto
sin palpitar siquiera para que nos oiga.

Cada minuto es la saeta en vano
disparada hacia ella,
eficaz al volver contra nosotros.

Inútil aturdirse y convocar a la fiesta
pues cuando regresamos, inevitablemente,
alta la noche, al entreabrir la puerta
la encontramos inmóvil esperándonos.

Y no podemos escapar viviendo
porque la Vida es una de sus máscaras.

Y nada nos protege de su furia
ni la humildad sumisa hacia su látigo
ni la entrega violenta
al círculo cerrado de sus brazos.
De "Trayectoria del polvo"
Rosario Castellanos

SÓLO LA MUERTE
Hay cementerios solos,
tumbas llenas de huesos sin sonido,
el corazón pasando un túnel
oscuro, oscuro, oscuro,
como un naufragio hacia adentro nos morimos,
como ahogarnos en el corazón,
como irnos cayendo desde la piel al alma.
Hay cadáveres,
hay pies de pegajosa losa fría,
hay la muerte en los huesos,
como un sonido puro,
como un ladrido sin perro,
saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,
creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.
Yo veo, solo, a veces,
ataúdes a vela
zarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas,
con panaderos blancos como ángeles,
con niñas pensativas casadas con notarios,
ataúdes subiendo el río vertical de los muertos,
el río morado,
hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,
hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.
A lo sonoro llega la muerte
como un zapato sin pie, como un traje sin hombre,
llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,
llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta.
Sin embargo sus pasos suenan
y su vestido suena, callado, como un árbol.
Yo no sé, yo conozco poco, yo apenas veo,
pero creo que su canto tiene color de violetas húmedas,
de violetas acostumbradas a la tierra
porque la cara de la muerte es verde,
y la mirada de la muerte es verde,
con la aguda humedad de una hoja de violeta
y su grave color de invierno exasperado.
Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba,
lame el suelo buscando difuntos,
la muerte está en la escoba,
es la lengua de la muerte buscando muertos,
es la aguja de la muerte buscando hilo.
La muerte está en los catres:
en los colchones lentos, en las frazadas negras
vive tendida, y de repente sopla:
sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,
y hay camas navegando a un puerto
en donde está esperando, vestida de almirante.
Pablo Neruda

5 razones por las que estoy en desacuerdo con el día de la mujer'

2008-03-10T09:29:00.008-06:00

Debido a que en los últimos días este blog tomó tintes feministas, me permito cerrar este capítulo con una pequeña aportación en texto e imagen.

5 Razones por las que es estúpido celebrar el Día de la Mujer

1.- Significa discriminar al hombre como integrante de la raza humana.
2.- Es el pretexto para que trabajen ese día los institutos gubernamentales responsables de los programas orientados a la igualdad de género. Los otros días nadie sabe de ellos.
3.- Significa discriminar de igual manera a las mujeres al reconocerlas como indefensas necesarias de un día en donde se reivindiquen sus derechos.
4.- El feminismo ha sido tergiversado y se cree que tiene que ver con la igualdad del hombre y la mujer, y no con la igual de derechos (que no es lo mismo)
5.- Es el día “oficial” en que se presentan estadísticas referentes a las mujeres y a la igualdad de género (que siempre son negativas), pero nunca se plantean soluciones efectivas e inmediatas a los problemas de género.

8 de marzo: de flores y de lucha

2008-03-09T00:18:00.004-06:00

Pues tengo muchas cosas que decir sobre el 8 de marzo y lo que significa no sólo para mí, sino para el movimiento feminista en general, pero la verdad es que no sé por dónde empezar. Así que lo haré hablando de las tarjetas (varias) que han estado llegando a mi correo en el transcurso de esta semana con felicitaciones por este día. La mayoría de ellas trae imágenes de flores y dicen frases como ‘mujer, eres lo más hermoso del mundo’.

Hay una cadena que me puso a pensar mucho, una que se llama algo así como ‘una mujer de verdad’ o ‘un mujerón’ o algo así. Dice que ‘las mujeres extraordinarias no son las que tienen el mejor cuerpo, sino las que dan todo por los suyos’. Adivinen, me la envió una mujer. Me parece muy extraño que las mujeres seamos capaces de valorarnos sólo en la medida en la que estamos ‘para otros’, porque ése era el mensaje de ese correo. Y a todas mis compañeras de oficina les fascinó.

Volviendo al tema de las flores, hace un año en una conferencia sobre la ‘problemática de género en el trabajo’, previo a la exposición, el director de la Facultad anfitriona se echó un verbo tipo cadena de ésas que les cuento, y dijo que las mujeres somos lo más hermoso del mundo, que qué sería del mundo sin nosotras, que todos los días era el día de la mujer y bla bla bla. Y al finalizar su discurso sensiblero nos regaló una rosa a cada quién. Mis amigas y yo estábamos molestas porque consideramos que ese discurso era completamente lo opuesto al objetivo del 8 de marzo, que es esencialmente un día de lucha y, como una muestra de nuestra desaprobación, rechazamos la rosa. Y a todo mundo le pareció que nuestro gesto había sido infantil, ridículo, etc.

Total, que a mí me gustan las flores y me gusta que me regalen flores, creo que ése no es el problema. Lo que no me gusta es que a las mujeres se nos relacione con ‘ciertos’ aspectos típicamente femeninos representados en una rosa. ¿Cómo cuáles? Ah pues por ejemplo que las rosas son delicadas, son bellas (y su atractivo está en función de su belleza), son ornamentales. Todo eso de la ‘mística de la feminidad’ que en el fondo sólo sirve para mantener a las mujeres en la histórica posición de subordinación, de lo doméstico, de lo privado. Y podría ponerme pesada y decir que todo eso que en el fondo sirve para mantener un sistema de explotación y desigualdad.

Pero para que vean que no todo en este post es en contra de las flores, los dejo con un poema muy florido escrito por Gioconda Belli.

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres,

¡Qué poco es un solo día, hermanas,

qué poco, para que el mundo acumule flores frente a nuestras casas!

De la cuna donde nacimos hasta la tumba donde dormiremos

-toda la atropellada ruta de nuestras vidas-

deberían pavimentar de flores para celebrarnos

(que no nos hagan como a la Princesa Diana que no vio, ni oyó

las floridas avenidas postradas de pena de Londres)

Nosotras queremos ver y oler las flores.

Queremos flores de los que no se alegraron cuando nacimos hembras

en vez de machos,

Queremos flores de los que nos cortaron el clítoris

Y de los que nos vendaron los pies

Queremos flores de quienes no nos mandaron al colegio para que cuidáramos a los hermanos y ayudáramos en la cocina

Flores del que se metió en la cama de noche y nos tapó

la boca para violarnos mientras nuestra madre dormía

Queremos flores del que nos pagó menos por el trabajo más pesado

Y del que nos corrió cuando se dio cuenta que estábamos embarazadas

Queremos flores del que nos condenó a muerte forzándonos a parir

a riesgo de nuestras vidas

Queremos flores del que se protege del mal pensamiento

obligándonos al velo y a cubrirnos el cuerpo

Del que nos prohíbe salir a la calle sin un hombre que nos escolte

Queremos flores de los que nos quemaron por brujas

Y nos encerraron por locas

Flores del que nos pega, del que se emborracha

Del que se bebe irredento el pago de la comida del mes

Queremos flores de las que intrigan y levantan falsos

Flores de las que se ensañan contra sus hijas, sus madres y sus nueras

Y albergan ponzoña en su corazón para las de su mismo género
Tantas flores serían necesarias para secar los húmedos pantanos

donde el agua de nuestros ojos se hace lodo;

arenas movedizas tragándonos y escupiéndonos,

de las que tenaces, una a una, tendremos que surgir.
Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres.

Queremos flores hoy.

Cuánto nos corresponde.

El jardín del que nos expulsaron.

No es de mis favoritos, pero habla de flores. Y nos recuerda que tenemos que seguir luchando para poder surgir.

Atenta Nota

2008-03-08T23:18:00.002-06:00

Cyntia, Carlos, Srita. Melancolía

No estamos muertos, andábamos de parranda. Pero ya estamos de regreso.

Ya que estamos en esto...

2008-02-27T14:31:00.004-06:00

Yo me uno a la celebraión por el día de la mujer les comparto un fragmento del artículo "El lenguaje nos define, nos da vida" que publicó Lydia Cacho en su libro Esta boca es mía (y tuya también). Ojalá se queden emocionados y vayan a buscar el libro, la verdad está muy interesante, yo lo busqué por un interés periodístico y resulta que vino a resolverme un montón de dudas. Bueno, aquí se los dejo:

"... Dice la lingüista Agnes Callamard que desde el 2001 para el Consejo de Europa en la Academia de la Lengua Española 'el uso del género masculino para designar a las personas de ambos sexos, en el contexto de la sociedad actual, genera una incertidumbre en cuanto a las personas referidas, sean éstas hombres o mujeres. Una de las razones de esta ambigüedad es el uso exclusivo de la palabra para referirse a los hombre y mujeres, porque establece una jerarquía entre los dos sexos y resulta excluyente.' Bueno, digo yo, ya era hora de que la Academia de la Lengua escuchara las voces silenciadas de las feministas.

"Esta jerarquía lingüística se remonta al siglo XVII, cuando en 1647, el famoso gramático Vaugelas declaró que 'la forma masculina tiene preponderancia sobre la femenina, por ser más noble'. Entendiendo que 'noble' significa distinguido, ilustre, insigne, grande, esclarecido... superior, pues, a las mujeres.

"Un buen amigo, historiador español, dice que sin duda alguna, si en los mil seiscientos se hubiera estipulado que los hombres obedecieran al llamado de 'que vengan todas', o 'estimadas ciudadanas', o en un embate militar 'a la carga muchachas', no hubiera pasado un año ants de que se desatara una cruenta guerra para eliminar el sexismo del lenguaje. Digamos que, de ser cierto lo que dice mi amigo, la humanidad se ahorró una guerra más. Durante cuatro siglos las mujeres hemos buscado reivindicar nuestra presencia en el lenguaje, eso es lo que se llama una verdadera resistencia pacífica.

"Las y los lingüistas dicen que lo que no se nombra no existe, por ello si en la Constitución, leyes, medios, no se nombra a las mujeres en femenino, se les borra del imaginario social.

"Para eliminar el sexismo como valor social, necesitamos significar nuestra diferencia genérica y convertirla en lo que Lagarde llama 'materia política'; porque la diferencia enriquece, es decir, si somos capaces de reconocernos diferentes pero con igualdad de derechos, vamos eliminando la desigualdad. Necesitamos diferenciarnos, mencionarnos --a pesar del escarnio de muchos todavía cuando se menciona a las mujeres y niñas en femenino.

"Hay quienes insisten en que decir 'las y los estudiantes', o derechos de 'las niñas y los niños', entorpece el lenguaje y la comunicación, pero ¿podrá de verdad considerarse mayor entorpecimiento ése, que negar la presencia de una mitad del mundo? Es decir, ¿es posible que no nos extrañe que poco más de 3 700 millones de personas del género femenino en el mundo no sean reconocidas por el lenguaje?

"En una sociedad en la que la construcción cultural ha formado una estructura en que, como dijo el lingüista, lo masculino es más noble que lo femenino, para eliminar el machismo y la inequidad de género las y los ciudadanos comunes tenemos que pasar necesariamente por la recreación del leguaje que le da significado a la vida..."

Bengala

2008-02-25T16:25:00.003-06:00

Bengala surge a finales del 2003 siendo el producto final de una larga búsqueda musical de 5 jóvenes del sur de la ciudad de México, mismos que tras militar por diversas bandas en busca de un sonido propio deciden iniciar un nuevo camino juntos .
Tocan rock con un sonido melancólico, oscuro y con mucha energía en el escenario. El incluir un instrumento como el piano hace que la banda tenga una propuesta diferente, totalmente en español.

Integrantes
MARCOS (Bateria) 23 años : Empieza a tocar la batería a los 15 influenciado por bandas como Nirvana y Pink Floyd.

AMAURI (Guitarra) 23 años : Fanático de Ace of Base pero negado para los teclados , decide en sus épocas preparatorianas tomar la guitarra y con ella descargar toda su furia , tiempo después descubre el sonido de Radiohead y otras bandas que definen su estilo .

SEBASTIAN (Bajo) 24 años : Empieza a tocar el bajo por accidente en el 2002 y descubre en él la posibilidad de hacer las melodías que nunca encontró en su radio.

JESUS Chuco (Guitarra) 24 años : Obligado por sus padres a tocar la guitarra para amenizar las fiestas familiares , crece bajo el influjo de la música que escuchaban en su casa , pasando por por el folklore , Elvis y Los Beatles.

DIEGO (Voz / Piano) 28 años : Destacado solista del coro de la escuela , decide iniciarse en el piano para acompañar su voz y su Borbón, empieza a escribir canciones inspiradas por bandas de los 80s como Tears for Fears , Depeche Mode, Love and Rockets ,etc.

La música de Bengala es una mezcla de energía y sutil melancolía que mantiene en tensión a quien lo escucha , para luego romper en melodías contagiosas y cargadas de gran emotividad , esto resulta aún más perceptible en sus presentaciones.

En un corto lapso de tiempo Bengala a logrado colocarse como una de las bandas más prometedoras de esta nueva generación de bandas .

Hay que señalar, que esta banda ganó el primer Doritokin, organizado por la marca de frituras Doritos. De igual manera fueron invitados por Zoé para remezclar el sencillo Dead, incluido en el EP “The Room”.

Conoce su musica aqui

8 de marzo I

2008-02-22T12:52:00.003-06:00

Como seguramente sabrán quienes revisan sus calendarios con frecuencia, el 8 de marzo está muy cerca. Así que de aquí hasta que ese día llegue, mis colaboraciones en esta página serán referentes a temas relacionados con la problemática de las mujeres (porque como seguramente sabrán, el 8 de marzo es el Día Internacional de la Mujer). Pensé primero en hablar sobre el feminismo y eso, pero si les interesa vayan a mi blog y en el archivo de marzo del 2007 pueden encontrar algo al respecto.
El primer tema del que quiero hablar es nada más y nada menos que sobre los métodos anticonceptivos. ¿Qué haríamos las mujeres sin los métodos anticonceptivos? Pues tendríamos muchísimos hijos, y entonces dedicaríamos nuestras vidas a cuidar a nuestros chilpayates. Yo no voy a entrar aquí a discutir si luego gracias a nuestras amigas las pastillas anticonceptivas se cae en el libertinaje sexual (argumento de la iglesia y de muchos conservadores), porque finalmente, cada quién sabe lo que hace con su vida y con su sexualidad. De eso se trata, precisamente, de que hombres y mujeres tengamos la libertad de decidir si queremos o no tener relaciones sexuales y si queremos o no tener hijos, independientemente de nuestro estado civil. Y si queremos lo primero y no lo segundo, se tienen que usar anticonceptivos, así de sencillito.
En la siguiente grafiquita, que fue elaborada por la mismísima Srita. Melancolía con base en datos de los Cuadernos de Salud Reproductiva del año 2000 del CONAPO (http://conapo.gob.mx), se muestra el porcentaje de mujeres que NO CONOCEN NINGÚN MÉTODO ANTICONCEPTIVO (ninguno, y eso que el conapo toma como método el ‘ritmo’…bueno, estas mujeres ni eso.) O sea que no saben que existe, que no saben cómo se usa y que jamás en la vida han usado uno.

El total de mujeres mexicanas que no conocen métodos anticonceptivos es de 3.5. Lo interesante de la grafiquita, es que se muestra la enorme desigualdad social que existe en nuestro país. Si ponen atención, mientras más educación tienen las mujeres, más probabilidad hay de que conozcan algún método. Si viven en el medio urbano y si no hablan alguna lengua indígena, el conocimiento y acceso a anticonceptivos es muchísimo mayor que si fueran indígenas o vivieran en el medio rural.
O sea, honestamente, si una chica universitaria (o de prepa o hasta secundaria) se descuida y queda embarazada y luego se embronca por eso, yo la entiendo pero no la justifico porque hay una gran dosis de irresponsabilidad en ello. No manches, si tienes primaria completa, vives en el medio urbano y hablas castellano, lo más probable es que sepas cómo funciona un anticonceptivo y tengas una farmacia de genéricos o de similares cerca en la que puedes comprar uno barato. Y si de plano no tienes dinero, en el IMSS te tienen que dar alguno aunque no seas afiliada (claro que, para que una mujer u hombre use un método anticonceptivo, no basta con que sepa cómo funciona y dónde comprarlo, las broncas de quienes conocen y tienen acceso y aún así no lo usan estarían más bien relacionadas con aspectos como la doble moral mexicana y la falta de conciencia. Pero de eso no estamos hablando).
El problema es con estas mujeres que si no saben que existe, pues mucho menos dónde conseguirlo o cómo usarlo. Y es como un círculo vicioso interminable en el que no estudian porque no hay lana, luego no conocen métodos anticonceptivos, luego tienen un montón de hijos, luego sus hijos no estudian porque no hay lana y para tantos pues menos… y así hasta el infinito.
Total, que el 8 de marzo sigue siendo una oportunidad para hablar de estos problemas, porque sigue siendo necesario que se luche porque todas las mujeres de México, sin importar su lugar de residencia o su origen étnico, tengan acceso a educación en general y a educación sexual en particular (y a los correspondientes métodos anticonceptivos). Esto se aplica también para los hombres, pero como ya sabemos la mujer es la que se embaraza y el hombre siempre (o casi) tiene la opción de irse corriendo. O la opción de pagar una pensión mensual, lo cual jamás será lo mismo que vivir, cuidar y educar a un niño las 24 horas del día, no?
Ahora la pregunta obligada: estamos de acuerdo con que hace falta mayor educación sexual, principalmente en las comunidades indígenas y en el medio rural, pero a nosotros qué? O sea, cómo le hacemos? Y la respuesta es que… se supone que vivimos en una democracia de participación indirecta (o sea no nos reunimos como los atenienses a decidir los asuntos públicos todos los ciudadanos, sino que elegimos representantes que tomen decisiones por nosotros), así que a menos que quieran tener una participación más activa (existen colectivos feministas que dan educación sexual a mujeres indígenas, existen organizaciones no gubernamentales que recaudan dinero para estos fines de la educación sexual en los medios rurales, etc., etc., etc) la manera de influir en esto es abriendo bien los ojotes a la hora de votar. ¿Qué opina el partido de su preferencia al respecto? ¿Qué ha hecho, qué hace, qué propone hacer?
Por lo pronto, por el día de hoy están informados de lo que sigue sucediendo en nuestro país. De que la lucha feminista sigue teniendo vigencia. Y de que si tienen primaria completa, hablan castellano y viven en la ciudad, no la jodan (sean hombres o mujeres) y por favor cuídense, que eso, además de ser una responsabilidad, hoy por hoy es un privilegio.

La búsqueda de un periodista II

2008-02-20T11:20:00.004-06:00

Más encuentros casuales
Desde entonces me propuse leer su obra, nunca me perdoné no haber llevado alguno de sus libros y tener muestra de aquel encuentro. El primer libro que se apareció por mi camino fue "El vuelo de la reina" (2004), una historia de amor y obsesiones entre el director de un periódico y una joven reportera. De ese libro me he apropiado de una frase que resume gran parte de la trama "volar hacia el vació es su único orgullo, y también es su condena".

Nunca había leído un libro porque me llamaran la antención sus epígrafes, hasta que en la biblioteca de mi jefe, hace dos años, me encontré con "Lugar común la muerte" (1979): "¿Quién nos dirá de quién, en esta casa, sin saberlo, nos hemos despedido?" (Jorge Luis Borges) y "El pájaro por volar cae en desventura" (I Ching). Son historias en las que se mezcla la realidad y la ficción. Están escritas con tinta roja, negra y gris oscuro. Ese libro, por lo complicado que es encontrarlo, fue lo que más me dolió dejar cuando abandoné aquella oficina.

"Santa Evita" (1995) se fue conmigo a vivir a Xalapa. Los caminos que llevaban a Evita los recorrí caminando esa ciudad. Me conquistó su mito, su cara delgada se me aparecía en sueños y me acompañaba a todos los cafés, a los del aire libre, a los que entré para ocultarme de la lluvia, se sentó conmigo en la plaza y me arrulló en las noches de insomnio. Recorrí el misterio de Eva, a la par que conocía una ciudad, desentrañaba su vida, al mismo tiempo que la mía.

He seguido las columnas que TEM publica en La Nación de Argentina, me ha conquistado con cada una de sus historias: personajes, hechos, recuerdos. Hoy quisiera volver a encontrarlo, llevar mis (sus) libros bajo el brazo. Decirle que a tres años del encuentro no he quitado el dedo del renglón, que no sólo disfruto sus novelas, aprendo de ellas, que se van conmigo en cada mudanza, que me hacen visible la labor de un periodista y mantienen firme el punto al que quiero llegar.

Nota al pie
Aquél ha sido el aprendizaje, las pruebas fallidas, los intentos. Ahora empiezan los retos todos los días. Yo no quiero quitar el dedo del renglón. Yo confío en que se pueden hacer las cosas, yo sé cuánto cala un sueño, cómo se aferra a nosotros hasta los huesos, cómo quita el sueño y cómo alegra cuando se cumple.

Siempre vale la pena. Hacen falta jóvenes que lo sepan, hacen medios con nuevas y diferentes ideas. La oportunidad aquí está, hay que hacer que valga la pena.

Mancha gigante de basura flota en el Pacífico norte

2008-02-18T15:10:00.003-06:00

Una enorme isla de basura de un tamaño superior al de Francia, España y Portugal flota por el océano Pacífico, en algún lugar entre San Francisco y Hawai.

Chris Parry, de la Comisión Costera de California en San Francisco afirma que el parche de desechos, llamado “gran mancha de basura del Pacífico”, ha venido creciendo a paso rápido desde la década de 1950, tal y como informó el pasado viernes el periódico local, The San Francisco Chronicle.

El potaje de porquería se compone en un 80% de plástico y pesa más de 3,5 millones de toneladas.

“En este momento, limpiarla no es una opción”, comentó Parry. “Mientras dure nuestra dependencia del plástico, simplemente se irá haciendo más grande”.

Parry comentó que unas de los primeros medidas que podían tomarse para reducir nuestra dependencia del plástico, era usar bolsas de lona para la compra.

Vía Maikelnai

La búsqueda de un periodista I

2008-02-18T12:30:00.004-06:00

Nota: Conste que este texto sí es inédito

Leí por primera vez a Tomás Eloy Martínez en la escuela, en mi clase de periodismo. La misión era destacar algunas frases y luego comentarlas, el texto se llama "Periodismo y literatura: desafíos para el siglo XXI", algo de ese texto me llamó desde el principio: una extraña curiosidad: una mágica revelación.

Más tarde, después de cumplir con el trabajo, lo retomé en el interminable camino a casa. Lo leí una y otra vez. Con ese texto descubrí lo que realmente quería hacer en la vida, así, con esas palabras, con esas definiciones. Supe que existía un nuevo periodismo y que las cosas se podían hacer de otra forma.

Desde entonces llevo guardadas ciertas frases. Desde aquella lectura no olvido que "el periodismo no es un circo para exhibirse, sino un instrumento para pensar, para crear, para ayudar al hombre en su eterno combate por una vida más digna y menos injusta", que no sólo hay que responder a las cinco preguntas básicas, que también se pueden contar historias, que "el periodista no es un policía ni un censor ni un fiscal. El periodista es, ante todo, un testigo: acucioso, tenaz, incorruptible, apasionado por la verdad, pero sólo un testigo".

Sentir, oler, tocar la noticia
Con la bandera del periodismo narrativo salí de la escuela, pensando en la crónica en que --citando otra vez al maestro-- el destino de un sólo hombre o de pocos podía reflejar el destino de muchos.

En mi primer trabajo procuré que se diera prioridad a esta forma de periodismo, contribuir en esto en la medida de los posible. Había que presentar la información de otra manera, aunque nos tardáramos más; les hablé de la crónica, de la importancia de que el lector pudiera leernos con todos los sentidos, de sentir, oler, tocar las noticias, que al identificarse con el suceso pudiera desentrañarlo y analizarlo mejor.

Las frases de Tomás Eloy Martínez eran mi escudo de guerra y mis compañeros hacían bromas porque, a la menor provocación, solía explicar o sugerir algo citándolo: "Cada dos frases tuyas, metes una de Tomás Eloy", decían entre risas.

Un nombre, un rostro anónimo
Un par de meses después supe que el Premio Nuevo Periodismo --que la fundación que preside Gabriel García Márquez entrega a los mejores trabajos periodístico en prensa, radio, televisión e internet-- tendría como cede el MARCO de Monterrey y yo no me iba a perder, por nada del mundo, la oportunidad de conocer al Gabo.

En el evento García Márquez era el centro de atención, todas las miradas estaban puestas en esa sonrisa suya, tan característica. Nunca tomó la palabra, alguna vez había dicho que él escribía para no tener que hablar, tal vez por eso ya nadie insistió aquella vez.

Sin embargo, aquella presencia no fue la más memorable del evento. Durante el discurso el maestro de ceremonias mencionó los nombres de los integrantes de la fundación -- por primera vez estaban todos presentes en una premiación, dijo-- los mencionó uno a uno, pero a mi sólo se me quedaron tres: Carlos Monsivais, Alma Guillermoprieto y ¡Tomás Eloy Martínez!

Al final, con tantos medios que cubrían el evento, con tantas figuras y con los premiados aquello se convirtió en un tertulia periodística. Una larga fila esperaba de un lado la firma del premio Nobel y en el resto del museo estábamos nosotros, los mortales. Y ahí entre tanta gente yo sólo buscaba una cara, una que no había visto antes --ni en foto-- una cara de la que sólo sabía el nombre.

Unas periodistas de Nicaragua --hermanas-- se acercaron a platicar conmigo. Me contaron de su empresa independiente, de lo difícil que era mantener un medio así, me hablaron también de la fortaleza de su familia, de las adversidad, me hablaron de un mundo extraño, de pobreza, de tiempos difíciles, de ganas de seguir. Me dijeron que, antes de venir, sólo conocían de México a Juan Gabriel y yo me reí y ellas no entendieron mi risa. Intercambiamos correos, esperamos seguir en contacto, mucha suerte, adiós.

Aquello estaba resultando más productivo de lo que pensé: ya tenía un libro con la firma del Gabo, el contacto con periodistas nicaragüenses y ahora me disponía a cazar a ese escritor que, a esas alturas, ya era un mito, ya estaba del lado de los inmortales.

"Anda por ahí", "eso ya lo sé, pero quién es", "un argentino de pelo cano". Las referencias eran vagas y todos los hombres con canas tenían para mí cara de argentinos.

Finalmente di con él, estaba de espaldas, platicando con otras figuras. Me acerqué. Le toqué el hombro con mi mano temblorosa: "Maestro, ¿puedo hablar con usted?". Se puso de pie. Me quedo callada. No había pensando antes lo que le quería decir. Titubeé un poco y luego con frases atropelladas comencé a hablar. Le hablé de ese texto, de lo mucho que admiraba sus palabras, de lo que significó para mi, de lo que quería hacer. Él me miró sonriendo y luego me habló de contar historias, de transmitirlas, me puso ejemplos, me dejó, sin decirlo, la tarea de seguirlo.

Salí del evento iluminada, con la certeza aún más clara de lo que quería hacer. La ciudad que antes no me gustaba se transformó en el lugar de encuentro entre mi futuro y yo. Tenía en los bolsillos historias admirables: por un lado la esperanza y fortaleza de las hermanas nicaragüenses y, por otro, los cimientos que dejaron las palabras del maestro.

continuará...

Algo más sobre las opiniones

2008-02-17T20:40:00.003-06:00

Pues debido al gran interés que despertó el texto de si todas las opiniones valen o no lo mismo (jaja, bueno, al gran interés que despierta en mi persona), ahora les copio un fragmento de un texto de Javier Marías que por casualidad leí esta semana en su libro Harán de mí un criminal:

(...) Lo vemos y oímos sin cesar en la televisión y en la radio: A opina; B combate su opinión; y entonces A acusa a B de 'intolerante' y apela a su 'derecho' a decir lo que quiera y a que su opinión 'se respete'. La gente, en efecto, tiene derecho a decir (más o menos) lo que quiera. Y eso es todo: ahí se acabó su derecho, no lo tiene a nada más. Ni siquiera que se le escuche; menos aún a que su opinión se apruebe; en modo alguno a que se respete; en absoluto a que no se la rebata, contradiga o reproche. Y sin embargo, cada vez es mayor el número de personas que lo que pretenden es justamente eso: decir lo que les parezca y que además eso que dicen sea inatacable, indiscutible e inobjetable. La frecuentísima frase 'es una opinión como otra cualquiera, y todas hay que respetarlas' encierra dos falacias. La primera es que no todas las opiniones son iguales, ni tienen el mismo valor ni el mismo peso. Hay individuos que hablan de un asunto con conocimiento de causa y otros que no; los hay que razonan bien y otros que no; los hay convincentes y los hay que no lo son; los hay que argumentan, sustentan sus pareceres, y los hay que no. La segunda es que no todas las opiniones han de ser respetadas, en modo alguno. Lo único que se debe respetar es que cada una sea expresada, sólo eso. Una vez expresadas, todos podemos opinar a nuestra vez sobre ellas, juzgarlas, considerarlas insensatas o incompetentes, idiotas o hasta criminales (por ejemplo, nadie nos podrá pedir que respetemos la idea de que a los judíos hay que exterminarlos). Se confunde constantemente el respeto a la expresión de opiniones con el inconcebible y supuestamente obligado respeto a los contenidos de las opiniones. Y no: los hay despreciables, canallescos, delictivos e imbéciles. La libertad de expresión consiste en que, aun así, pueda exponerlos el que los tenga, y también, desde luego, en que los demás podamos ir contra ellos (...)

Como verán, esto confirma dos cosas:

1. Que por más vueltas que le demos, no todas las opiniones valen lo mismo

2. Que Javier Marías y yo somos el uno para el otro

Series de estreno

2008-02-11T14:28:00.000-06:00

No puedo evitar poner un post sobre esto. Desde hace casi tres años estoy atrapado (al igual que varios televidentes) por dos programas de televisión que han marcado una diferencia en los contenidos y la manera en que éstos se manejan: Grey's Anatomy y Desperate Housewives. Ahora a unos días de que inicien las transmisiones de sus cuartas temporadas por la señal de cable en México, he aquí lo es espero de ellas.

Grey's Anatomy

En México le pusieron: Grey

Trata sobre:
Es una serie de televisión estadounidense emitida por la cadena de televisión ABC, ambientada en el ficticio hospital Seattle Grace y centrada en el trabajo y en la vida de sus cirujanos. La protagonista de la serie es Ellen Pompeo que interpreta a la Dra. Meredith Grey.

¿Qué espero de la serie?:

Que la Dra. Yang sea la nueva nazi
Que al Dr. Karev le de sifilis
Que a O'Malley ya se le baje la calentura
Que Grey aprenda a disfrutar y no se la pase sufriendo
Que pongan otro capítulo como el de la bomba en la temporada 2
Que los doctores trabajen mas y no se enamoren entre ellos
Que maten a alguien importante
Que no haya final feliz como en la tercera temporada

Desperate Housewives

En México le pusieron: Esposas Desesperadas

Trata sobre:
La serie se desarrolla en Wisteria Lane, situada en la imaginaria Fairview, Eagle State. Trata de las vidas de cinco amas de casa, a través de sus vidas domésticas a la vez que se revelan varios misterios acerca de sus maridos, amigos y vecinos. El tono y estilo de la serie combina elementos de drama, comedia, misterio, telenovela y sátira.

¿Qué espero de la serie?:

Que ya no salga algún psicópata maniaco
Que Susan por fin pueda hacer una vida junto a Mike
Que Bree siga igual de obsesa (sí, ob-se-sa)
Que se reivindique al latino (después del jardinero del deseo)
Que salga un nuevo personaje que dure 2 temporadas
Que no se haya suicidado Eddie
Que nuevamente un capítulo lo narre otro personaje
Que ya no hagan sus resúmenes

De si la honestidad es un valor o un síntoma de estupidez…

2008-02-08T14:54:00.000-06:00

Hace exactamente una semana perdí mi celular. Estaba sentada en una plaza, platicando con unas amigas, en eso me llegaron otros mensajes, respondí... y fue la última vez que lo vi. Esto es muy triste porque tenía como 4 años con el mismo chip así que ya se imaginarán la cantidad de números que tenía guardados ahí.
El caso es que pensé que quien sea que se lo haya encontrado me lo regresaría. Dirán que soy muy ingenua, pero noo, les juro que no es un asunto de ingenuidad, es un asunto de racionalidad. Verán, mi celular era de esos que compras en el oxxo por 200 pesos y te regalan 300 pesos de tiempo aire. Le quedaban como 15 pesos de saldo. O sea era un celular así de los más simples, sin música, sin cámara, bueno ni siquiera se le podía cambiar el fondo de pantalla. ¿Para qué alguien querría un celular así? Supongamos que se lo encontró alguien que no tenía celular y que quiere usar ése que el destino puso en sus manos. En ése caso tendría que comprar un cargador de 100 pesos, y un chip de 120. 100 + 120 = 220. El celular en el oxxo con 300 pesos de tiempo aire cuesta 200. O sea que 220 > 200. O sea que era mejor negocio comprarse uno nuevo y devolverme el mío. Entonces ¿por qué, por qué, por quéeeee no me lo regresaron? No entiendo.
Lo he pensado mucho, y creo que es un asunto de cultura. Del típico ‘agandalle’ del mexicano. Nomás, de no regresar las cosas porque, aunque no te sirvan tú te lo encontraste y ya es tuyo y es muy estúpido ser honesto. Ahora, sí eso sucede con un celular como el mío, ¿qué se puede esperar de un celular con cámara, con música, con video? ¿qué se puede esperar cuando alguien te regresa feria de más en la tienda? ¿Cuando el cajero se confunde en el banco? ¿Cuando eres político y tienes la chanza de robarte millones y millones?
A mí una vez una cajera me dio como 200 pesos de más y nunca se me va a olvidar la cara que puso toda la gente cuando los regresé. Cara de ‘esta muchachita estúpida, le sobra el dinero o qué?’. O sea nadie me pidió mi autógrafo, ni mi teléfono, ni pensaron ‘ah, yo quiero ser como ella’. Noooo, todos ahí (menos la cajera, claro está) pensaron que lo que estaba haciendo era todo menos inteligente. Ésa es la cultura, la idea
socialmente aceptada de que ser gandalla es sinónimo de ser listo.
Luego, me ha tocado escuchar de quien se encuentra algo o quien por error recibe dinero de más, que se justifican porque creen que en ese momento se han convertido en cómplices del destino para enseñar una invaluable lección: “pues la cajera por mensa, para que a la otra no esté tonteando”, “pues quien perdió el celular por estúpida, a ver si con esto aprende a cuidar sus cosas” y así cosas por el estilo.
Y no entiendo cómo condenamos a los políticos que nos roban millones, si nosotros mismos no somos capaces de ser honestos por 200 pesos. ¿Y no será que los políticos también, todos estos años han tratado de enseñarnos lecciones? “por estúpidos, a ver si a la otra no votan PAN”, “por babosos, a ver si con esto aprenden a organizarse y defenderse”.
A mí me gusta México, de veritas, pero nomás de pensar en esto, en el mexicano vivales robándole al que se deje, en el gandalla deshonesto que prefiere tener un celular en un cajón ‘por si un día se le ofrece’ antes de regresarlo a su bella e incomunicada dueña… ufff, nomás de pensar en esto, me dan ganas de que el PAN nos siga gobernando otros dos o tres sexenios. A ver si así aprendemos.

2008-02-06T22:16:00.002-06:00

El año pasado volví a mi pueblo, Castaños, y me encontré con que, además de un centro comercial y más calles pavimentadas, no ha cambiado mucho. Y aunque muchas cosas son tristes, algunas ideas, la pobreza, las aspiraciones, hay algo que no me deja de admirar y es la fortaleza de la mujer del desierto. A propósito de eso el siguiente texto:

La mujer del desierto

He vuelto a Castaños y como cada vez que recorro esos interminables paisajes de desierto, llegan los recuerdos. Hoy, que fui a una tiendita cerca de mi casa, me encontré con una chica menor que yo —tengo un vago recuerdo de ella de hace unos siete años— y de pronto me vi en la época de secundaria, rodeada de chicas como ella: mis 50 kilos de peso y mi metro sesenta de estatura, no eran nada en comparación con esas chicas de anchas caderas, bustos grandes y ropas entalladas.

Se paraban con autoridad, lanzando el pecho hacia fuera y retando a quien intentara llevarles la contra. Yo las miré siempre de lejos y admiraba ese “algo” que las hacía ganarse el respeto, por lo menos del resto de las mujeres. Ellas —pienso ahora— son las hijas del desierto: ásperas, valentonas, arrogantes e impenetrables. Ellas son las descendientes de aquellas mujeres nómadas que para dar a luz se agarraban de las ramas de un árbol, cortaban el cordón umbilical e inmediatamente seguían su camino como si nada.

Las mujeres del desierto desafían todos los obstáculos, salen de noche a cortar leña, se levantan antes que nadie, con los primeros cantos de los gallos, y todos los días, a todas horas, se paran frente a la muerte y la retan.

Yo siempre lamento no haber heredado aquella sangre o aquella fortaleza. Seguramente cuando aquellas muchachas ayudaban en las labores del campo, yo pasaba horas encerrada en mi recámara imaginando —en una burbuja, me dijeron alguna vez—, y cuando tenía que enfrentarlas por cualquier circunstancia, me limitaba a mirarlas fijamente llena de miedo, me inventaba igual o más valiente que ellas, y decía alguna tontería para salir del conflicto. Después agradecía mi fortuna porque no habría resistido esas manos de espinas y tierra haciéndome pedazos.

Vuelvo y veo que las manos dejaron de ensuciarse en la tierra. Hoy son la mano de obra de las maquiladoras que invadieron la región, pero la mujer del desierto no ha perdido la seguridad en sus pasos, su impenetrabilidad, aunque ahora oculta esa mirada detrás del maquillaje y lo saca a la luz, invariablemente, cada vez que se siente amenazada.
Mi abuela es un claro ejemplo de mujer de desierto: tiene las manos rugosas, ásperas como planta de desierto. Pese a su cuerpo pequeñito esa mujer tenía en su brazos y sus piernas la fuerza suficiente para arrear caballos, moler maíz, levantar macetas, cargar costales de verduras, educar a más de diez hijos y además adoptar otros tantos que, por azares del destino, tuvo que cuidar.

A veces parece que la muerte la convence, que le gana y ella dice despacito, como si no quisiera ser oída, que “esta vida no es vida” y empieza a enumerar uno a uno todos sus muertos y se queda pensando, imaginando por horas, hasta que los gritos de alguno de sus bisnietos rompen con el silencio y la vida se extiende por toda su habitación y ella sonríe con gratitud a esa criatura —como ella les dice— que espantó una vez más la muerte de su casa.

Otra incansable mujer del desierto es mi tía Socorro, la hermana mayor de mi papá. Es una vieja gordita que avanza con paso lento y pausado. Todos los días recorre las calles que separan su casa con la de mi abuela para tomar una taza de café y recordar. Yo las miro encantadas, entendiendo ese código extraño que hay entre ellas —y que no existe con las demás hijas—, sorprendiéndome con sus interminables historias. Si por alguna razón mi tía no llega a la cita, ya está mi abuela pegada a la puerta, asomándose a ver si aparece por algún lado.

Pereciera que el tiempo y la muerte hacen estragos en mi tía lentamente, pero ella nunca deja que le ganen la batalla. Con muchos esfuerzos camina, ve, oye; tan despacio va perdiendo los sentidos que nunca se dio cuenta que ya los demás tenían que gritarle, que ahora tendría que usar un aparato en el oído izquierdo, que ahora tampoco el derecho le funcionaba. Pero, eso sí, nunca olvida su sonrisa, sus carcajadas estrepitosas y sus ojos llenos de ternura cada vez que me paro junto a su mecedora y me dice “nena” y me abraza. Si algo me han enseñado estas mujeres es a sobrevivir todos los días, a sacarle la vuelta a las adversidades, a sonreír, a mirar el cielo, a amar la tierra que les permitió sobrevivir. Aunque a veces siento que carezco de su fuerza y valentía, siempre me siento orgullosa de la sangre de mujer del desierto que corre por mis venas.

La mujer del desierto

2008-02-06T22:16:00.001-06:00

La mujer del desierto

De a $5.50 el maltrato (con descuento si es estudiante)

2008-02-04T12:29:00.000-06:00

A fines del año pasado, el Ayuntamiento de Saltillo autorizó el incremento en las tarifas del transporte urbano, de 5 pesos a 5.50 la tarifa general, y de 3.50 a 4.50 la tarifa especial (estudiantes y tercera edad), con el pretexto del famoso “gasolinazo” que supuestamente vendría a desequilibrar nuestra economía.
Lamentablemente una vez más los concesionarios se supieron imponer, pues pensaron primero en sus intereses personales que en los de quienes han originado su riqueza: los usuarios. Y es que desde que se dio el anterior aumento (hace 2 o 3 años) el servicio que estos señores prestan no ha mejorado para nada. Salvo algunas honrosas excepciones, las unidades siguen siendo la misma chatarra, los choferes siguen manejando con impunidad en las calles de Saltillo, y los accidentes, heridos y fallecidos aumentan como los días en el calendario.
No terminaba de empezar el año, todavía crudos y modorros de los festejos, cuando se dio el primer accidente de este 2008, como si fuera un mensaje donde a los usuarios nos dijeron “imagínense si no nos hubieran aumentado”.
Creo que lo que le falta a los concesionarios es dejar de ver sus unidades como un negocio. El transporte urbano es un servicio que debe ser sin fines de lucro, porque su misión es facilitar el traslado de las personas que no podemos contar con un carro, además de otros beneficios como el ecológico y el urbano (menos carros, menos tráfico, menos contaminación). Sin embargo parece ser que la visión es totalmente contraria, aprovechándose de que la gente está obligada a utilizarlo deciden no invertir dinero ni tiempo en ofrecer un mejor servicio.
Las pocas y honrosas excepciones creo que se están dejando arrastrar por la corriente. Me refiero en específico a las rutas que maneja la empresa TUCSA, que son la 6, 13A, 14, Zapalinamé y Chapultepec, quien al ser una sociedad anónima le ha invertido en sus unidades, ha sabido aprovechar éstas como espacios publicitarios, otorga seguro de viaje mediante el boleto e inclusive es la primera en introducir a mujeres al volante. Sin embargo no todo es maravilla con esta empresa, ya que ha descuidado algunas de sus rutas tanto en el aspecto físico de sus unidades, como en la actitud de los choferes, ya que me ha tocado en diversas ocasiones que conductores de la ruta 13A siguen jugando carreritas en su trayecto. Además (y esto si me dio mucha pena) una de las mujeres chofer me decepcionó al comprobar que maneja igual que sus colegas hombres, ya que me ha tocado en diversas ocasiones que estuvo a punto de ocasionar accidente.
En mi opinión no se debió de haber autorizado el aumento, cuando menos no en la tarifa general, ya que además de quitar .50 centavos más a la economía familiar resulta demasiado impráctico al momento de pagar. Fue muy gracioso ver al chofer hacer cuentas después de que un pasajero pagara con un billete de veinte pesos. La tarifa de estudiante podríamos decir que si era factible de ser aumentada, ya que esa tiene más de 4 años de estar igual.
¿Qué nos falta para tener un transporte digno de “la mejor capital de México”? ¿Disposición de los concesionarios para reducir sus ganancias e invertir en un mejor servicio? ¿Mano firme de las autoridades para cumplir con los compromisos? ¿Voz fuerte de los usuarios para que hacer oir nuestras quejas? o quizás ¿Una nueva alternativa de transporte público?

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Y entonces ésta es mi opinión...

2008-02-01T09:16:00.000-06:00

En las últimas décadas, con el auge en el discurso de los derechos humanos (que no deja de ser un discurso de doble moral, como ustedes muy seguramente sabrán) y de miles de slogans de lo ‘políticamente correcto’ se dio lugar a una serie de ideas colectivas que luego resultan muy cuestionables. De la que voy a hablar hoy es de ésa de ‘es mi opinión y vale tanto como la tuya y como la de cualquiera’. O sea, que todas las opiniones valen, y aún más, valen lo mismo.
Aunque habíamos quedado en no hablar de cosas personales en este blog, pues les voy a tener que contar una anécdota para ilustrar:
Hace un par de meses me mandaron de la oficina a un foro para elaborar políticas públicas para ‘grupos vulnerables’, entiéndase para niños de la calle, ancianos, personas discapacitadas, mujeres violentadas, etc. En el foro había gente de varios lados de la República y con diversas orientaciones políticas, pero sobre todo, con muy diferente formación profesional. Nomás les doy el ejemplo de que mi jefe (que por supuesto fue) es ingeniero en sistemas computacionales y ps yo soy nada más y nada menos que economista. Más o menos así estaba el foro. Y pues ya estábamos bien entrados en un debate en relación a las mujeres. Ya se imaginarán que yo andaba con todo el discurso feminista de los tipos de violencia que existen y eso. Y luego un grupo se puso así en mi contra declaradamente y empezaron a decir que la violencia física era la única que se podía realmente identificar y que entonces, una política pública, para que fuera concreta y de correcta aplicación debería ir enfocada sólo a las agresiones físicas y sexuales. Y ya nos andábamos peleando. Luego una tipa hizo un comentario super absurdo, pero así absurdo de ‘ay pues es que las mujeres ya no somos lo que éramos antes, ya ahora nos defendemos nosotras mismas y bla bla bla’ y entonces yo no pude evitar hacer un gesto que delató mis pensamientos del momento, que eran algo así como ‘tengo hambre, esto ya duró tres horas y esta gente de plano no entiende’. Y luego el moderador dijo ‘mire Lic. Flores, lo que nuestra compañera Sandybell (seguro tenía un nombre así) dice es una opinión que vale tanto como las que usted ha expresado’.
Y entonces tengo que aclarar que sí, que yo estoy completamente de acuerdo en que todo mundo externe su punto de vista, que digan lo que piensan, lo que sienten y lo que les dé su gana en general y haber hecho esa mueca de ‘tengo hambre y esta gente no entiende’ no habla así muy bien de mí, lo reconozco. Con lo que no estoy de acuerdo es con eso de que TODAS LAS OPINIONES VALEN LO MISMO. Ahora resulta que si me pongo a opinar de filosofía, por ejemplo, aunque mi conocimiento de la materia se limite a mis clases de preparatoria, mi opinión vale exactamente lo mismo que alguien que tenga una licenciatura en esa área. Y si la tal persona me corrige, entonces lo acuso de intolerante y de mente cerrada y de retrógrada porque no se ha enterado que en este siglo somos tan democráticos y defendemos tanto nuestros derechos que TODAS LAS OPINIONES VALEN EXACTAMENTE LO MISMO. La mía y la de él, lo mismo. Y es más, hasta lo acuso de machista (porque ps soy mujer) y de racista (porque ps soy morenita) y entonces de seguro cree que su opinión vale más que la mía no porque haya estudiado cinco años de filosofía (mientras que yo sólo llevé un semestre esa materia en la prepa), sino porque es hombre y blanquito.
Es de esos extremos absurdos (como todos los extremos) en los que ha caído nuestra sociedad. Y entonces ahí tienen que si Galilea Montijo dice que Chávez está loco, pues su opinión vale tanto (o más, puesto que sale en la tele) que la de mi maestro de Teoría Política que dice que Chávez no está loco.
Entonces pues no, a mí ya no me va a dar pena decir que creo firmemente que mi opinión sobre economía vale más que la opinión que tenga mi jefe (el ingeniero en sistemas computacionales) al respecto. Y pues la suya sobre softwares vale lo mismo que la mía porque a mí nadie me va a andar diciendo que mi opinión vale menos (juar juar)
Y bueno ps si, que todo mundo se exprese, que todo mundo opine, que todo mundo hable. Pero no nos olvidemos (por favor!!) de que, aunque todos somos ignorantes, no todos ignoramos las mismas cosas.

Si la furia

2008-01-30T10:11:00.000-06:00

La próxima semana estará Alejandro Páez Varela en tierras coahuilenses (el 31 de enero en Saltillo y el 1 de febrero en Monclova). Aquí les dejo un textito para que les den más ganas de ir a verlo.

Si la furia

Se aprende más en una noche en vela que en un año acostado
–E.M. Cioran

Si me detengo a la puerta de un bar; si en la entrada de un restaurante; si al pie de una larga mesa de comensales; si veo por el hombro la ciudad, se que ella estará (cuando está), seguramente, porque justo en donde se ha sentado ha caído un pedazo de noche, suave, como lluvia de notas bajas para chelo o como pellizcos delicados al violín. (Aún de día. Un pedazo de noche).

Si bebemos, hasta agotarnos (la estupidez del mundo merece todo el alcohol); si aborrecemos, pegamos violentamente con la cabeza al suelo hasta que se parten las montañas. Si el amor, mucho, sin horario.

La tristeza es su idioma materno, que aprendió cuando yo no estaba. No lo habla en público: lo ronca, y yo estoy para contarlo. La imagino como un cometa, con esa cola miserable que la persigue, cola larga de desencuentros. He intentado por todos los medios espantar ese alo de tristeza. Chú, chú, le digo, como hace el sepulturero a los pájaros y a los perros que se pelean la carne de los muertos en los cementerios. Chú, chú. Pero ella habla la triste y no se deja, y, además, sin la tristeza, ¿para qué esos ojos?

Si veo a través de su piel, el rostro, los brazos, el pecho prerrafaelitas; si escarbo carne adentro, corren ríos de furia que se confunden con sangre. Si la furia. Si la furia de cosas que no entiendo. Si asuntos que no deberían incumbirme; si viejas heridas y viejas rencillas que yo no puedo sanar y que no me pertenecen y (díganme si me equivoco al preguntar) ¿para qué saber de ellas?

La vida tiene muchos trucos, crucigramas que llenamos a diario. En ella no hay tal. Todo llega como jaque mate, como rompecabezas que se sale de la caja completamente armado.

Si me duermo en el baño de un bar, si me desnudo y me paro en la ventana; si me bajo corriendo las escaleras (un domingo, sin prisa); si pongo los tenis a secar al borde de la azotea (cuarto piso) y los recojo a las seis, siete de la mañana (después de la parranda), y malabareo mi indecencia, se que no estoy solo. Ella está sentada por allí, la habré de encontrar, porque los hoyos negros no pueden ocultar su atracción, y esta es una ley inquebrantable de la física y la astrología y ciencias paralelas-qué-se-yo.

Si me detengo a pensar; si analizo las cosas que importan habré de volver los ojos ciegos a ella (sin conocerla demasiado), párpados como cobija de lana; labio picudo de pajarito que pide agua, por favor agua, denme agua, agua o lo que sea, lo que sea, lo que sea, que la infelicidad provoca, por lo regular, mucha sed.

Si me detengo a la puerta de un bar, si entro al tubo que lleva directo a mi vida, no la busco: ella llega.

Alejandro Paéz Varela. Ha sido reportero, editor y funcionario de varios medios mexicanos, tanto del interior del país como del Distrito Federal. Se desempeñó como editor portada de El Economista, editor de ‘Negocios’ de Reforma, editor de ‘Finanzas’ de El Universal, y actualmente es subdirector fundador de El Despertador SA de CV, empresa de medios que edita Día Siete, Tentación y Energía Hoy.

Dalí atómico

2008-01-28T09:55:00.000-06:00

Buscando una foto de Einstein, dí con un artículo sobre Las 13 fotos que cambiaron al mundo, y encontré esto.
Creo que Philippe Halsman, el autor de la foto, logró captar la esencia surrealista de Dalí.

En el mismo artículo señalan que la tomá se tardó 6 horas, 28 saltos y un equipo de asistentes aventando el agua y los gatos. Como dato curioso, esta fotografía iba a utilizar otros elementos como leche en vez de agua y un gato en explosión, sin embargo fueron descartados por ser un desperdicio de leche y de gatos.

Ángel González (1922 - 2008)

2008-01-25T09:29:00.000-06:00

Pues seguimos de luto por el fallecimiento el pasado 12 de enero de Don Ángel González, uno de los poetas más leídos por la integrante de LaRuleta que esto escribe. Así que quise poner también en este espacio una especie de minihomenaje, esta vez con el siguiente poema:

NADA ES LO MISMO

La lágrima fue dicha.

Olvidemos

el llanto

y empecemos de nuevo,

con paciencia,

observando las cosas

hasta hallar la menuda diferencia

que las separa

de su entidad de ayer

y que define

el transcurso del tiempo y su eficacia.

¿A qué llorar por el caído

fruto,

por el fracaso

de ese deseo hondo,

compacto como un grano de simiente?

No es bueno repetir lo que está dicho.

Después de haber hablado,

de haber vertido lágrimas,

silencio y sonreid:

nada es lo mismo.

Habrá palabras nuevas para la nueva historia

y es preciso encontrarlas antes de que sea tarde.

Mientras tanto:

2008-01-23T22:20:00.000-06:00

Lo confieso, estoy exhausta. Esto de organizar eventos es agotador. Mientras termina todo esto, les dejo un texto de mi amigo Jesé Avendaño que ha hecho pensar a más de uno:

Generación perfecta

Jesé Avendaño

Bienvenido a la generación perfecta. Aquí todo es permitido si se hace bien. Sufre por la presión de cada día, por el tráfico y por las manecillas que no terminan de dar la vuelta; tu aprensión se verá recompensada por un poco más del salario mínimo. Aguanta las miradas indiscretas y los comentarios altisonantes: somos indestructibles.

Tu hijo beberá la leche refrigerada, porque amamantar ha pasado de moda para la mujer moderna y más ahora que tenemos que pagar una casa y bañar al perro. Seamos metrosexuales y cepillémonos el pelo mientras hacemos oídos sordos a los gritos de la vecina, sufriendo por los golpes. Nuestros cuerpos, dicen, son nuestros templos, así que tenemos que ornamentarlos para que los demás los admiren.

Gasta lo que tienes, qué importa, dentro de una quincena volverá a aparecer en tus manos y desaparecerá tan rápido, de nuevo, como llegó. Estudia hasta que los ojos te ardan, no importa que no entiendas conceptos, necesitas ser alguien en la vida y como no tienes personalidad, necesitas estudiar.

No demuestres sentimientos, vida, sueños. Cuando te cuestionen tú sólo calla, deja que ellos interpreten los silencios. Sé libre, proclama a favor de los grupos minoritarios, conviértete en líder de las masas, usa tu boca para convencer a millones. Sé mediocre. Drógate para estar en onda. Prueba de todo. Sólo se vive una vez. No te deprimas por un amante fracasado o porque alguien tiró basura en la calle. Espera el fin de semana ansiosamente. Al mirar todo, desde arriba, di, aunque sea falso, que no te arrepientes de nada en tu vida.

La generación perfecta no pregunta, sólo asiente.

Di NO al FW

2008-01-20T12:51:00.000-06:00

No es necesario que diga la importancia del Internet en nuestros días. Poco a poco se fue metiendo en nuestras actividades diarias y a veces llega a ser hasta imprescindible, sin embargo ha sido útil para mejor la comunicación y ampliar el conocimiento.

Sin embargo, no todo puede ser color de rosa, existe una piedrita en el zapato, que a mi en lo personal me molesta demasiado y que es el "forward" o "reenvio". No existe alguna persona que tenga una cuenta de mail en alguno de los proveedores gratuitos de este servicio (Hotmail, Yahoo, Gmail, etc) que no haya recibido alguna vez en su bandeja un mensaje como "FW:Las 10 cosas que todo mexicano debe saber sobre su bandera" o "FW:JEJEJJE Esta chistosisisimo".

Son correos basura, con archivos en power point totalmente absurdos y con actividades totalmente ociosas como "si no envias este correo electrónico a 15 personas, alguien te llamará por teléfono y te dirá que tienes 7 días de vida".

No se si lo más increible sea que haya gente que dedique su tiempo libre a escribir este tipo de mail o que haya gente que se crea todo lo que dice.

Pero fuera de la pérdida de tiempo que ocasiona para quienes no deseamos recibir cadenitas ni presentaciones con lo bello del planeta, el problema oculto tras esta "diversión" es que nuestro correo electrónico está expuesto a ser hurtado con fines casi siempre comerciales. Con esto me refiero a que cualquier persona puede obtener nuestro correo electrónico y enviarnos correo todavía más indeseable, como promociones de medicamentos o acceso a cierto tipo de páginas.

Aunque parezca algo paranoico, es cierto. Así como es molesto que llamen a la casa ofreciendo tarjetas de crédito u otras cosas, al acceder a nuestro número telefónico de forma gratuito via la sección blanca, pasa lo mismo con el correo electrónico.

"Pero,¿ como evito que roben mi mail o el de mis amigos?"

Existe una manera muy fácil de prevenir el robo de mails, además de que, por cortesía, no debemos de dar el correo electrónico de nuestros amig@s a cualquier tipej@.
Si quieres mandar un correo a todos tus contactos, no pongas su dirección de correo en la sección que indica "A: " sino que ponlos en la sección que dice "CCO:" (con copia oculta). De esta manera quien abra tu correo electrónico no podrá ver a quién más se lo mandaste

¿Existe otra manera más fácil?

Claro! Simplemente no reenvies los correos que te manden y que contengan contenido ocioso (presentaciones, chistes, amenazas de que cierran tu mail, etc)
Y si alguien te reenvia cosas, primero dile que no te incluya en esa lista, si lo sigue haciendo, dile que te quite de sus contacto y si lo sigue haciendo bloquealo y ya.

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NOTA: No olvides dejar tu comentario

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De Ana Guevara, la superación personal y la necesidad de un cambio

2008-01-17T12:04:00.000-06:00

Pues con mucha tristeza estoy leyendo (otra vez) la noticia de que Ana Guevara se retira ya para siempre del deporte, y no por una incapacidad o agotamiento físico, sino por las condiciones – pésimas – de las instituciones deportivas en el país. Me dan ganas de imprimir esta noticia y llevarla con los miles de motivadores que se ganan la vida dando conferencias carísimas en congresos igualmente absurdos como ‘Jóvenes Unidos’ (evento organizado por el ITESM cada año)
Hace ya muchos años yo era medio boba y entonces varias veces fui a congresos parecidos porque siempre me mandaban de mi escuela a ‘participar’, entonces me chuté un montón de conferencias de ésas que les dan a los jóvenes en todos lados, que dizque para que aprendan a vivir y triunfar. Así con muchos consejos de “tienes un sueño: persíguelo y verás que se hace realidad” “no te dejes vencer, lucha por tus sueños y sé un triunfador” y así cositas de ésas que seguramente ustedes también habrán escuchado por ahí. (andaba buscando en Internet frases de éstas y miren nomás lo que salió: “Sólo una cosa convierte en imposible un sueño: el miedo a fracasar”. Híjoles, adivinen quién lo dijo?? Un señorcito que vende muchos muchos libros, cuyo apellido empieza con Coe y termina con lho).
Un ejemplo para todos estos motivadores podría serlo sin duda Ana Guevara, una deportista triunfadora a nivel mundial. En serio, a mí siempre me asombran mucho los deportistas, porque reconozco el carácter y la disciplina que se necesita para ello. Entonces ahí tienen, su ejemplo de tesón, de perseverancia, de triunfo. Y ahora nel, ps que se retira. Por circunstancias ajenas a ella, por corrupción, por ineficiencia, por un gobierno al que promover el deporte no le interesa demasiado (ni la cultura, ni la educación, ni muchas otras cosas). ¿Qué dirían a esto, señores motivadores? ¿Que al menos ella se queda con su ‘satisfacción interna’? Porque la neta no se veía muy satisfecha, se veía enojada e indignada.
Entonces, no digo que no debamos esforzarnos y luchar y bla bla bla. Lo que digo es que no hay que perder de vista las condiciones actuales del mundo, del país, de la sociedad. Reconocer que hay muchísimas limitaciones que nos son impuestas por un sistema que es intrínsecamente injusto y desigual. Un sistema que (disculpará ud. Sr. Coelho) convierte en imposibles muchos sueños.
Y que quede claro que no estoy diciendo que entonces ya nadie tenga sueños porque el capitalismo los hace imposibles. Estoy diciendo que en todo caso los motivadores deberían precisar e impulsar a que cada quien se fabrique un sueño alcanzable de acuerdo con su clase social (juar juar). Ya en serio, lo que estoy diciendo es que sería mucho más sensato olvidarnos del individualismo de “mi sueño – mis metas – mis logros – mis sueños” para trabajar en la construcción de un sistema económico, político y social que los hiciera posibles.

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BONUS TRACK

Queridos lectores, yo sé que han estado por aquí y a nombre del equipo de LaRuleta se los agradezco mucho, pero agradeceríamos también que fueran tan amables de dejarnos sus comentarios, que ps de eso se trata esto. Aunque sea un :) con el que podamos saber que nos leen. Así a lo mejor Carlos se anima a poner algo de su propia autoría en vez de andarse pirateando lo de otros blogs, Cyntia nos regala un texto inédito y ps yo le echo más ganas y se me quita lo grinch. Podría ser...

Hace un año: la Tramontana

2008-01-16T15:43:00.000-06:00

Hace un año yo estaba de terca que quería publicar una página cultural en algún periódico de la Región Centro de Coahuila (o sea, en mi rancho). Dos meses anduve en eso hasta que encontré un cómplice con el que aterricé el proyecto, lo propuse, fue aceptado y desde el 24 de enero del 2007 la Tramontana (que significa lugar al norte o viento del norte) se ha ido transformando. Hoy, pese a sus altibajos, ya es un suplemento cultural.

Este mes cumplimos un año y hay que celebrar, por eso del 31 de enero al 2 de febrero se organizaron una serie de eventos para compartir con ustedes este logro (aquí les dejo el póster con el calendario para los que puedan asistir).

La Tramontana es mi mayor logro editorial, por constante. Me siento muy orgullosa de ella porque muchas personas han estado detrás y no han dejado que se caiga (ni yo con ella). Así que enhorabuena y a celebrar se ha dicho.

Postales de Beto Montes

2008-01-14T00:00:00.000-06:00

Los invito a visitar la expo de Adalberto Montes, un artista coahuilense a quien tuvimos el gusto de invitar en una ocasión a nuestra versión impresa para que la ilustrara
Les dejo la invitación, es en el Cerdo de Babel, ahi en la de Ocampo atrás del Templo de San Esteban

Prohibido leer

2008-01-13T23:30:00.000-06:00

Siguiendo en mi viaje por la blogósfera, me encontré en este blog de un profesor de lengua y literatura en España el siguiente texto:

Todos deberían saber que leer, como fumar, tiene sus riesgos:

1.- Quienes leen mucho acaban ciegos. Primero son esas gafitas de intelectual, luego las de culo de vaso y acabas como Galdós o Borges, contratando a una tierna manceba que te lea a los pies de la cama.

2.- Quienes leen mucho acaban trastornados. Como don Quijote, o Cela. Una alumna mía me decía que hay por ahí un tonto ambulante que se quedó así de tanto estudiar. Al parecer se tomaba todo tipo de psicotrópicos para mantenerse despierto mientras leía y leía.

3.- Leer agota tu economía. Los libros son caros y no se pueden bajar con el emule. Los que están en internet son clásicos y por tanto largos, así que si los lees en la pantalla todavía te quedas más ciego (ver punto 1).

4.- Leer complica la vida doméstica. Acumular libros se convierte en una obsesión que requiere espacio, metros de estanterías desordenadas, dolorosas cajas en el trastero, mesitas de noche polvorientas... Con la amenaza de cónyuges o hijos: Elige, los libros o nosotros. Y esa pregunta estúpida de las visitas no lectoras: ¿Te los has leído todos?

5.- Leer complica la vida amorosa. ¿Todavías estás leyendo? Pues me duermo...

(...)

Sigue leyendo en la fuente, haciendo click aquí

Que se privatice también a la puta que los parió... (Saramago lo dijo, yo de niña buena nomás lo repito)

2008-01-11T13:24:00.000-06:00

Sin duda todo está muy bien
Y todo está muy mal, sin duda

Pablo Neruda

Hoy me desperté con la noticia de que FeCal dijo en Tabasco que sí, que la inversión privada y extranjera en PEMEX es la mejor alternativa y entonces paradójicamente PEMEX será más mexicano que nunca y vamos a producir más, y mejor, y más tiempo y seremos más ricos y oh qué felicidad, no escuchen las voces de las sirenas que quieren enturbiar nuestra dicha.
Y bueno, yo no pretendo decir que la situación en PEMEX está bien o que no necesita una serie de reformas drásticas. Pero no sé por qué (juar juar) no le tengo demasiada confianza a este gobierno que día a día radicaliza su postura derechista.
Y pueden pensar, bueno, pero a nosotros qué más nos da que se privatice o no PEMEX? Al fin de cuentas, el dinero que México recibe del petróleo sirve nomás para que se lo roben los políticos y el sindicato de la mencionada empresa y entonces ps a mí qué me importa. Tendrían razón, en parte. El problema es que si se pierden esos ingresos públicos (que es, después de las remesas que nos mandan los paisanos, la segunda fuente de divisas del país) habrá serios desequilibrios en la economía que siempre terminamos sufriendo los jodidos. Pero lo peor peor es que será un excelente pretexto para que se disminuya todavía más el gasto social, los servicios públicos: la salud y la educación los primeros. Adivinen ustedes a quiénes perjudica esto.
Hay mucho qué decir sobre el tema, pero yo sólo quería hacer pública mi inconformidad mediante este blog. Y animarlos a que hagan lo mismo en todos los espacios que puedan (a menos que su padre sea accionista de Shell o algo parecido), porque en este momento creo que sí es necesario, más allá del romanticismo de “gritar rebeldía”. En estos momentos y dadas las condiciones actuales me parece que cualquier acción de resistencia resultará determinante.
Los dejo con una opinión de Saramago, que me parecería sumamente acertada si no es porque el insulto “hijo de puta” es un tanto sexista. Se lo paso nomás porque es viernes y ando de buen humor.

“Que se privatice todo, que se privatice el mar y el cielo, que se privatice el agua y el aire, que se privatice la justicia y la ley, que se privatice la nube que pasa, que se privatice el sueño, sobre todo si es el diurno y con los ojos abiertos. Y, finalmente, para florón y remate de tanto privatizar, privatícense los Estados, entréguese de una vez por todas su explotación a empresas privadas mediante concurso internacional. Ahí se encuentra la salvación del mundo (...) Y, metidos en esto, que se privatice también a la puta que los parió a todos.”

Las cenizas de la antigua estación

2008-01-09T22:35:00.000-06:00

El año pasado me dejó un extraño sabor agridulce. Ocurrieron a nivel personal y profesional cosas venturosas, pero también algunas desafortunadas.

Para nuestra desgracia, entre las cosas tristes del año no puedo dejar de mencionar la quema de la Antigua Estación del Ferrocarril de Castaños (ya sé --Carlos y Natalia-- que quedamos en no hablar de temas tan locales, pero no podía dejar pasar la oportunidad). Les comparto esta información en un intento por revivir de las cenizas uno de los edificios históricos más importantes de mi pueblo.

En diciembre de 1883, representantes de la congregación de Castaños (actual municipio de la Región Centro del estado de Coahuila) junto con la Compañía de Ferrocarril Internacional Mexicano firmaron un acta en la que se permitía el paso de la vía del ferrocarril y la construcción de la estación en una superficie de 200 metros de largo por 400 de ancho.

Para que el 20 de abril de 1884, todos los pobladores de Castaños acudieran al lugar a presenciar, por primera vez, el paso de un medio de transporte que contribuiría en gran medida al desarrollo de la población.

Durante 123 años la vieja estación de madera fue testigo no sólo del paso de cientos de personas, también de la evolución de un pueblo. El sonido del aire se estrellaba en sus paredes de madera y se escuchaban todavía los ecos de las voces de los pasajeros, el telégrafo y el sonido del tren guardado en los rincones.

Incluso cuando fue sustituida por una de cemento, la antigua estación seguía siendo el punto de encuentro de los viajeros. Cuántas despedidas, cuántas caras tristes presenció, cuántos encuentros, cuántas charlas. En ese viejo edificio de madera estaba impresa la historia de Castaños.

El pasado domingo 30 de septiembre bastaron 25 minutos para que un corto circuito y una enorme llama lo consumieran todo. Un numeroso grupo de personas fue triste testigo de la desaparición de uno de los vestigios históricos más importantes de esta población.

Los planes de un futuro museo, la odisea para conseguir que este edificio se cediera al municipio y las constantes peticiones para que no fuera destruido quedan en el pasado. Las futuras generaciones no conocerán más el edificio que representaba la llegada del desarrollo.

Ante este hecho no se puede pasar de largo a las autoridades. Hace algunos años se dio a conocer que la antigua estación sería restaurada para albergar el único museo de la ciudad. Los trabajos consistieron en unas paredes mal pintadas, una exposición de fotografías que no tardo mucho en llenarse de polvo y, al poco tiempo, volvió a cerrarse.

Es evidente que si se hubiera dado el mantenimiento necesario, la historia sería diferente, pero no es una sorpresa que, desde hace varios años, a las autoridades del Ayuntamiento de Castaños les tiene sin cuidado el desarrollo cultural de la población.

Gracias a esto, hoy el aire no choca con las viejas paredes de madera y se mezcla con lo único que queda de la antigua estación del ferrocarril: las cenizas. (Texto publicado en el periódico La Prensa de Monclova)

Definitivamente vale la pena su reconstrucción, ¿ustedes qué opinan?

10 lecciones sobre la vida, por Albert Einstein

2008-01-07T23:22:00.000-06:00

A través de alt1040, encuentro está traducción hecha por Elías sobre las 10 lecciones de oro de Einstein. Un buen referente para este inicio de año.

1. "Alguien que nunca ha cometido errores nunca trató de hacer algo nuevo." - En otras palabras, la mayoría de las personas nunca prueba cosas nuevas por temer a fracasar. El fracaso no es algo a que temer. Por lo general los perdedores aprenden mas de ganar que los mismos ganadores. Nuestros errores nos dan oportunidad de aprender y crecer.

2. "La educación es lo que sobra después que a uno se le olvida lo que aprendió en la escuela." Es decir, la educación es lo que uno aprende sobre la marcha de la vida, y no los simples detalles que uno memoriza en un momento determinado.

3. "Soy lo suficiente artista como para dibujar de mi imaginación. La imaginación es mas importante que el conocimiento. El conocimiento es limitado. La imaginación envuelve al mundo."

4. "El secreto de la creatividad es saber esconder tus fuentes." - En el contexto en donde Einstein dijo esto quiso decir que aunque somos influenciados por otras grandes personas, en el momento de subir a un escenario debemos dejar atrás a esas personas y convertirnos en un individuo único y original, que aprende diferentes valores de diferentes personas.

5. "El valor de un hombre debe medirse por lo que da y no por lo que recibe. No trates de convertirte en un hombre de éxito sino en un hombre de valores."

(...)

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LaRuleta sigue girando

2008-01-05T22:54:00.000-06:00

Durante dos años LaRuleta se distribuyó en escuelas y centros culturales de Saltillo. Con más dificultades que éxitos discutimos, editamos e imprimimos siete números. Después, nuestras múltiples ocupaciones y, hay que decirlo, la falta de apoyo nos obligaron a desistir y durante un año LaRuleta detuvo sus giros. Hoy, gracias a la ociosidad de uno de los fundadores y al ambiente positivo que se respira cada inicio de año, decidimos regresar.
Sin embargo, como seguimos teniendo múltiples ocupaciones y el apoyo sigue siendo escaso, nos limitamos a hacernos presentes en la web, en este blog que sencillamente tiene como fin compartir y discutir con ustedes temas de interés general.
Los que integramos este proyecto somos:

Natalia Flores (Srita. Melancolía pa' los cuates)

Economista con pretenciones de científica social. Intolerante en orden ascendente a: productos lácteos, reguetón, Felipe Calderón (a quien tiene el descaro de no reconocer como presidente). Adicta al cine, la lectura y la música. Su misión en este blog es básicamente criticar y defender una postura antineoliberal, anti FeCal y profeminista.

Cyntia Moncada
Estudió Comunicación y dejó a medias la carrera de Letras. Está en su etapa de editora y quiere hacer revistas por todo. Actualmente sólo mantiene el suplemento Tramontana que se distribuye en el periódico La Prensa de Monclova. Se está reconciliando con su libro "Ruido de trenes" y su meta a corto plazo es encontrar un trabajo fijo. No tiene una misión específica en este blog, sólo hablar de lo que se le ocurra.

Carlos López Díaz
Es el más joven del grupo (aunque les duela). Se encuentra en esa etapa difícil de la vida post-universitaria donde no sabe para donde jalar. En lo que se decide sobre qué hacer con su vida, lee blogs al azar, termina su tesis, molesta a su sobrino y compra libros [aunque los lea después de un año]. Su misión en este blog es que se vea "bonito" y ponerle cosas para que sea funcional y leible.